Crónicas y reflexiones vertiginosas

El sueño más bonito

2011-09-01T15:55:00.000-07:00

Viajamos en los techos de vagones de un tren gigantesco, huyendo de lo inevitable. Tomados de la mano, brincamos de uno en uno con la certeza de la salvación. Los rieles del animal mecánico en el que nos transportamos corren en las orillas de montañas inimaginables, altísimas, en el límite del vació y de la tierra que las forman. Los paisajes son bellísimos, verdes combinados con azules bañados por un sol magnífico y cálido. Sé que el astro es amigable porque no uso gafas oscuras. Veo todo porque estamos en alturas extremas. Sabemos que tarde o temprano tendremos que brincar del tren. Y así ocurre. El vagón donde viajamos se desprende de los demás y cae en un abismo blanco. Es momento de jugar la última carta; es momento de precipitarnos al vacío más hermoso. Sin pensarlo, nos abandonamos a la gravedad. Veo caer nuestro transporte en un contenedor mientras nosotros violamos al aire. Caemos tranquilos, seguros de que algo nos ayudará a no entrar de golpe al reino de la muerte. Seguimos volando, cayendo. Penetramos unas nubes blancas y vemos próximo el suelo, nuestra meta final. No hay nada qué hacer. No hay salvación. Moriremos impactados a una velocidad impune. Pero el fatalismo no me ataca; me siento bien, liberado. Tú te das cuenta exactamente de lo mismo. Cayendo, con los cabellos en la cara y con la mirada más tierna y amorosa me dices: “¡ni modo!, hicimos lo que pudimos”. Me aproximo a ti para abrazarte y lo hago tan fuerte que me contagias tu sosiego. Me pongo debajo de ti para recibir primero el inevitable madrazo. Recuerdo haber leído en algún lado el estado de shock al que se entra antes de un impacto de este tipo. La espera se hace eterna. El desvanecimiento no llega y por un segundo me invade el pánico. Sientes mi temor por lo que ahora tú aprietas el abrazo y me relajo. Justo antes de hacer un cráter, nuestra velocidad se reduce dramáticamente y caemos como plumas en la azotea de un edificio donde se puede ver el atardecer. Sorprendido, busco respuestas en tu bello rostro. Tu cara sorprendida, con los ojos más que abiertos me dice “¡mira, la ciudad nos salvó!”

Despierto como debe despertarse de estos sueños: llorando. Miro la hora, 4: 55 de la mañana. Trato de recordar todos los detalles y mi llanto es incontenible. En el sepulcral silencio de esa hora donde sólo los insomnes reinan, el sonido del teléfono parece derribar la casa. Exaltado contesto y oigo una dulce voz decir “la ciudad nos salvó...” el sueño más bonito ha ocurrido.

¿Quieres que te cuente una pesadilla?

2011-08-04T12:47:00.000-07:00

Es Noche Buena. Las calles están llenas de escarcha artificial en un intento fallido de que simule nieve. Estoy con mi familia paterna, como todos los años y celebramos en un edificio alto de cuartos grandes. Una presencia extraordinaria atraviesa la puerta: el mismísimo Jesucristo. Trae una actitud que honra su condición de dios así como un traje blanco impecable, cabello largo y barba recortada. De manera muy pedante nos dice que ha venido a evaluar nuestras acciones. Nos arroja un fajo de hojas blancas con unos frascos de pegamento y nos obliga a tomar dictado de reflexiones que comienza a escupir. Mi torpeza con las manos genera un festival de hojas rotas y pegamento que enfurece al presunto crucificado quien, al percatarse de mi desmadrito, me pide salir de la habitación. Salgo con lentitud esperando lo peor. Las miradas de lo inevitable atraviesan mi espalda como espadas. Jesús me toma de la nuca y me conduce al sótano del edificio. Tras una puerta oxidada veo unas escaleras que conducen a la calle. La luz amarillenta de unos focos mal puestos alumbra a tres muñecos de payasos; figuras blancas y grandes con muecas diabólicas. Jesús me dice que esos monigotes me darán una lección. A media frase, tales figuras comienzan a moverse; me doy cuenta pues las sombras de sus manos se mueven en la proyección de la pared. Volteo y los payasatánicos blancos de plástico, comienzan a bajar la escalera. Tomo una barra de metal que se encontraba tirada y los comienzo a abaratar estilo beisbolista. Jesús, recargado en la pared y limándose las uñas, afirma: “va a estar cabrón que te los madrees…” Despierto todo friqueado.

Una plática sin sentido

2011-06-10T22:18:00.000-07:00

Nos podemos quedar sentados, viéndonos. Sin tocarnos. Rozándonos sólo con los ojos. Podremos quedarnos desnudos esperando algo. El fin del mundo o unos ojos ciegos. Ninguno entiende de métrica o de filosofía. Estamos locos. Balbuceamos llenos de ira y de rencor. Le reclamamos a la vida su juego cruel. Cantamos un tango o una ranchera. Estamos impávidos ante lo inevitable. Intentamos que la muerte no note nuestra respiración. Quizá estamos atrapados en una caja llena de bichos. ¿De verdad la solución está en nuestra decisión?, ¿la responsable no será la química cerebral heredada de los perdedores? Necesitamos elevarnos. Tocar algo que no sea tangible. Aparecer luminosos en cualquier escena callejera. Pero la felicidad se ve tan lejos, tan inasequible, tan imposible… ¡Cabrón! Nomás te pedí una puta cerveza y que me pases los cigarros. Deja de llorar y brinda conmigo. Tu vieja ya te espera en la habitación. Deja lo demás a un lado. Todo regresará por la mañana. No es necesario un testamento. Eso existirá hasta que nos quedemos dormidos esperando al olvido. Grita ahora, en las arenas del silencio. Al final quizá sepamos qué hacer… ¡wey! Lo peor del mundo ha ocurrido aquí. Se acabó la chela, los cigarros y mi lucidez. Son horas donde el dinero no sirve. Donde cualquier exabrupto será castigad con cárcel… ya paren de mamar y duérmanse. Siempre es lo mismo con ustedes. Mueran hoy que resucitarán mañana con un plato de consomé y unos tacos de barbacoa. Ja, ya me contagiaron con sus pendejadas. No chinguen, ya ¿no?

Entre la radio enajenante y la que invita a pensar. Entrevista a Juan Stack

2011-05-09T11:44:00.000-07:00

Por Omar Galicia.

Una voz vibrante, de cuerdas gruesas sale de su boca. Voz de locutor, de interpretador de textos como él mismo se define. Juan Stack ha laborado durante 30 años en la llamada radio cultural y si un trabajo no le divierte, simplemente no lo hace. Y su trabajo lo vale. Alguna vez lo vi hacer la voz de seis personajes distintos, en una sola toma, para la producción de una serie de cuentos para radio. Hace locución principalmente para el INAH (Instituto Nacional de Antropología e Historia) y Radio UNAM. También es un gran anfitrión pues se preocupa porque la entrevista se grabe sin tanto ruido de fondo. Yo he llegado con un infame té negro chai en la mano. A pesar de ello, me ofrece café, agua o refresco. Cuando nos sentamos a la mesa me pregunta: “¿De qué se va a tratar esto?”. Sin más, comienzo a soltarle ideas.

La abres, la cierras y te pasas a otra

Le pregunto si siente a la radio en México rezagada y su percepción del internet. Para explicarse me cuenta que siempre ha trabajado para las estaciones mal llamadas culturales y ha visto cómo se han reducido los tiempos oficiales por cuestiones políticas, por ello Internet resulta muy útil para la difusión de ideas.

“La gente está más pendiente de Internet que de la radio”, dice Juan, pues “la radio, principalmente, es comercial. Le importa más vender tiempos. Internet, aunque tiene propaganda, te da la opción de no aceptarla. Además, es inmediata: abres una nota, la cierras y te pasas a otra”.

Para Stack, Internet es algo increíble que le permite a los jóvenes tener blogs que funcionan como pequeñas radios comunitarias, como facebooks chiquitos, con sus públicos cautivos, donde se pueden exponer diversas ideas. “Parece que todavía está en blanco y negro; esperemos que pronto llegue Internet a color”, complementa.

En Internet el trabajo de Juan Stack aparece en el blog del INAH, donde hay cápsulas y video. “Es una especia de noticiero de lo que pasa en el instituto, como seminarios, conferencias, cursos”, comenta el locutor respecto a su trabajo en dicho blog.

Para él, llamar cultural a una radio es redundante, aunque acepta que sirve para distinguir ese tipo de radio con otra, la comercial: “Toda la radio es cultural, sólo que cada radio difunde diferentes aspectos de ella. En los setentas se obligaba a las disqueras a poner la leyenda el disco es cultura en las portadas de los acetatos”. De golpe recuerda el Ateneo de Angangueo, una tertulia fundada por el periodista Manuel Buendía y el economista Iván Restrepo en los ochentas, donde se creó la frase “la rumba es cultura” para hacer mofa de la que necesariamente debía estar en los discos. “Realmente todo es cultura”, termina la idea.

Como si fuera Chopin

“Todo trabajo, si es divertido hay que hacerlo; si no te gusta, no, aunque paguen. Es una consigna personal de vida” me dice el locutor cuando pongo sobre la mesa una máxima de Rodrigo de Oyarzabal, programador de Radio Educación, quien afirma que la radio que no es lúdica y subversiva, no es radio.

“Como locutor no soy lector de noticias ni comentarista, soy un intérprete de textos ajenos. Los escritos que me dan, sean cuentos o poemas, son como partituras para mí. Les doy una interpretación personal, así como un pianista hace la suya cuando toca una pieza de Chopin”. Por ello manifiesta se gusto por trabajar en la radio cultural debido que esos trabajos sólo los puede hacer allí. Además opina que la radio comercial es enajenante, mientras que la llamada cultural invita a la gente a pensar y pedir mejores productos.

Juan Stack admira a Carmen Aristegui porque a su gusto logra equilibrar la propuesta cultural y comercial de la radio. “Carmen justifica con un producto bueno la cantidad de comerciales que salen en su programa. Es muy chistoso que, en CNN, a Aristegui la patrocine Cadillac”.

Juan confiesa haberse enamorado de la radio cuando ésta todavía era muy honesta. Antes, cuenta un poco cómo llegó a los micrófonos de la radio universitaria.

“Yo crecí con la radio por necesidad. No pensé dedicarme a esto. Primero iba a ser ingeniero químico y después estudié teatro y de allí me quedé como locutor en Radio UNAM”. Suena el teléfono y lo ataca una pequeña distracción. Enseguida, retoma: “La radio de antes, aunque comercial, era mucho más honesta. En la actualidad todo es grabado. He hecho radioteatros donde sólo grabo mi parte y eso me incomoda mucho”.

Para Stack la intensidad dramática que requieren determinados trabajos radiofónicos no se cumple por el proceso actual de montaje de programas pues no hay verosimilitud, intensidad, simplemente no se siente. “Cada vez es más artificial la radio”, sostiene. Y eso los locutores de la vieja guardia lo notan. Describe como, hace ya muchos años, los programas se hacían en caliente. Se preparaban discos, guiones y demás para que se editara sobre la marcha. “Hace mucho que no grabo de esa manera. Se ha perdido mucho esa radio espontánea, viva y honesta”, comenta con nostalgia.
La cultura elitista

En la actualidad las radios culturales ofrecen un gran abanico de posibilidades para escuchar. Las radios culturales tienen esa facilidad. Por ejemplo, en Radio UNAM existe un programa llamado “Pájaros en el alambre” donde se hacen improvisaciones en vivo de temas que sugiere el público. Juan Stack habla sobre esa ventaja que tiene la radio pública porque está subsidiada, en este caso por la UNAM.

Aunque Juan habla con pasión sobre la variedad de temas que se pueden escuchar en la radio no comercial, confiesa que ya no oye tanta radio pues a veces se satura.

“Antes prendía la radio en el carro, pero ya casi no manejo. Prefiero ir en silencio, me encierro en mi cápsula y voy pensando”.

Al locutor le entristece mucho que los estudiantes universitarios casi no escuchen la estación de su escuela o que inclusive no sepan que existe.

“En Radio UNAM hay variedad de contenidos, pero son especializados, que tienen sus públicos cautivos, especializados, pero definitivamente no es una radio popular”. Habla sobre las pocas personas que escuchan ópera, o que disfruten de la danza. “La llamada cultura, (insisto, todo es cultura), sigue siendo elitista”.

Juan asume que hay radio para todas las necesidades. Así como los libros. Por ello afirma que Radio UNAM ofrece contenidos más especializados, cubriendo la necesidad de un sector que los necesita, aunque se pudiera encontrar en la banda radial cosas interesantes.

La radio ha mantenido su identidad como medio masivo a pesar de Internet y la televisión. Juan se explica: “La gente puede escuchar la radio haciendo lo que sea. Los albañiles, las amas de casa, en los talleres mecánicos. La información que emana de ella es muy penetrante. Para ver la televisión tienes que programarte y a pesar la estridencia de las pantallas de alta definición, las personas no dejarán de escuchar radio.

“A la gente se le está dando lo que pide. No se le enseña a exigir temas diversos”. Para Juan la calidad en contenidos sí está peleada con los altos niveles de audiencia. Platica que cuando trabajó en la Hora Nacional, al equipo de producción lo acusaban de ser muy culto. “Intentábamos dar a conocer artistas, escritores, músicos poco conocidos y nos cuestionaban eso pues nadie sabía de ellos y por ende no iban a escuchar el programa. De alguna manera tenían razón, pues buscaban públicos más grandes para La Hora Nacional”. Hoy día existe más gente escuchando el programa pues han metido cosas más comerciales, sentencia.
Yo gano 6 mil pesos

Le pregunto si le hizo gracia, como locutor de radio no comercial, el comentario de Ernesto Cordero, secretario de Hacienda, donde afirma que con 6 mil pesos al mes las personas viven bien.

“No. Nos hacemos tontos. Pensar en esa cantidad, pensando en cuanto es el salario mínimo, es una fortuna. Yo gano 6 mil pesos al mes en Radio UNAM, pero es donde más disfruto. Yo no viviría como vivo con ese dinero. Fue una mentada de madre, efectivamente.

Juan Stack siente que la libertad de prensa se ha ampliado, no gracias al gobierno, sino a la exigencia de la gente de tener información. En ese sentido le pregunto si existe algún oasis radial donde se descanse de tanto contenido basura. “Pienso que hay muchos oasis, la cuestión es buscarle en todos lados”.

Dios nos ve hasta cuando vamos al baño: Carlos Camaleón

2011-03-07T10:10:00.000-07:00

Entrevista al autor de "Perras de Reserva".

Carlos Camaleón, en su página de facebook, se dice amante de lo extraño del mundo y busca que permanezca así, como “una historia de hiperrealismo fantástico”. Cuando platicas con él, lo confirmas. Camaleón es un escritor que vive casi al margen del sistema: vive de sus libros, de su editorial Under Ediciones -que publica a escritores alejados de las grandes empresas- de sus lecturas en eventos culturales. Le gusta leer y escribir sobre seres fantásticos como los vampiros así como de personajes que no tienen ninguna relación con la idea de la moralidad imperante en la mayoría de las personas. En el libro “Perras de Reserva”, Carlos nos presenta a Arturo, un joven amante de la lectura, quien trabaja en una librería de viejo y tiene encuentros sexuales inverosímiles así como amigos casi amorales que aprovechan cualquier situación para eyacular en cualquier parte del cuerpo de una mujer. Inspirado en ese texto, le lanzo algunas preguntas.

¿Cualquiera puede ser un pervertido moderno?

No. Se piensa que cualquier inmoral puede ser uno pero requiere un alto grado de inteligencia ser perverso. Es más complejo y divertido.

¿Las perras de reserva nada más sirven de reserva?

Allí están a disposición de los momentos. Están allí siempre, que es lo bueno (ríe).

¿Es verdad que los escritores se acuestan con un freguero de mujeres?

Arturo, el personaje principal del libro, está inspirado en un tipo que trabaja en una librería y sí, tenía sus liguesotes.

¿Qué error no se debe cometer cuando se escribe sobre una mujer?

Delatar situaciones comprometedoras. Eso es algo que nos ha pasado a muchos.

¿Dónde se pueden conseguir putas domésticas?

Como dice Jodorowsky, en cualquier hogar hay. Todos somos una. En mi libro intento agilizar el asunto, no con cosas dóciles sino algo más satisfactorio.

¿Cuál es el principal misterio que guarda una mujer?

Lo que verdaderamente desea. Ocultan mucho lo que verdaderamente buscan en la vida.

¿Qué es lo peor que puede hacer una mujer?

Al igual que un hombre, no ser honesta consigo misma. Es el peor de los pecados.

¿Hay modales en la cama?

Si. Hay reglas sociales muy obvias. Es como cuando te levantas de la mesa y le dices a los comensales “provecho”. Lo mismo pasa en la cama.

¿Cuál es la peor mamada?

La que se hace sin gusto, cuando dices híjole pues mejor ya, ahí muere.

¿A qué autor hay que leer para convertirse en un pervertid profesional?

Anaïs Nin en un solo libro, Pájaros de Fuego. Allí es súper pervertida e induce a la perversión.

Extraño que sea una mujer pensando en el prejuicio de que las induce un hombre…

…que siempre son pervertibles. No. En este caso, ella es de las mejores autoras del género.

¿Cuál es el principal obstáculo de un pervertido?

Ser clandestino. Un pervertido siempre se va a ver como cualquier persona hasta que te seduce a hacer cosas. No podemos delatarnos.

¿Qué es peor, la infidelidad o la deslealtad?

La infidelidad es una forma de deslealtad. Lo terrible es mentir. Es lo mismo.

Si el Marqués de Sade viviera ¿con los pervertidos estuviera?

Sí. De alguna manera llegamos a un mundo donde por fin Sade sería feliz. En México con unas mordidas saldría de la cárcel.

¿Qué es lo más inmoral que indignaría a un pervertido?

Imperan los códigos personales. Un tipo puede ser un pervertido que le moleste que le peguen a un niño.

¿Habrá orgasmos en el más allá?

Pienso que la muerte no existe. Es un síntoma corporal; pasas de eso y sigues viviendo. En otras vidas habrán otros tipos de sensaciones y placeres.

¿Qué es mejor, ladrar o morder?

Depende. A veces un ladrido te salva. En la seducción en ocasiones hay que ladrar, ya si muerdes o no, pues ya estás allí. Pero hay a quien le gusta ir al punto y morder.

¿En qué se parece Perras de Reserva a Perros de Reserva?

En nada. Me gustaba mucho el título del filme, pero me remitía a otras cosas. Es otra idea que me surgió cuando escuche el nombre.

¿Con que trago se debe acompañar a una perra de reserva?

Siempre hay que darle a escoger a ellas. Con lo que ellas se quieran envenenar (ríe).

¿Creés en las propinas o piensas como Mister Pink?

Es una idea interesante. No creo en ellas a menos que se la ganen y siempre argumento con la idea de esa película (Perros de Reserva).

Dice Tom Waits que el Diablo no existe, Sólo es Dios cuando está ebrio. ¿Dios será un pervertido?

Claro. Si Dios es todo también es la perversión. Es un vouyerista. Nos ve hasta cuando vamos al baño.

¿Entonces quién es el Diablo?

Tengo problema para identificarlo. Quizá es la otra parte de Dios, la otra cara de Dios.

El asesino de Paco Stanley

2011-02-28T09:54:00.000-07:00

Las entrevistas ocurren. Cómo un temblor, como un tsunami, como un tornado. La diferencia radica en las posibilidades de morir en un fenómeno de esos y una entrevista. Pero cuando la volatilidad de un entrevistado se oculta, el peligro no se siente. Sabes que estás en medio del huracán, cuando, sin saber cómo, ya estás allí…

-¿Se quiere esperar tantito? es que las cervezas las acaban de meter al refri-, me dice el dependiente del Oxxo cuando le pregunto por las chelas frías.

-Entonces dame unos cigarros.

Salgo de la tienda y un olor a meados me ataca. Un indigente busca comida en los botes de basura de la tienda que están como a 4 metros de donde estoy parado fumando. Pareciera que los contenedores de basura están poseídos y el mugroso los exorciza pues miles de bichos y ratas corren, alejándose de donde sacan sus alimentos. No me inquietan los vagabundos más el olor es otro tema. Recuerdo haberme negado a un acostón por la simple razón que a la chica le apestaban los pies. Le picaba el alacrán, según el dicho popular. Balbuceaba algo sobre la muerte del Santo, el enmascarado de plata.

-¿Le regalas un cigarro al asesino de Paco Stanley?

El teporocho me pregunta como amenazándome. El interés entra violentamente en mí. Pienso que una declaración de esas por supuesto merecía un cigarro así como aguantar la peste de la cual era fuente. Voy más allá.

-¿Quieres una chela?

-Las Sol no me gustan, una Modelo.

Entro de nuevo a la tienda a ver si las Modelo ya están frías mientras el Caliche –así le dicen por las numerosas manchas de cemento que adornan sus madreadísimos zapatos, según me contó el vendedor del Oxxo- me espera sentado en una banquetita.

El Cali –me da hueva decir su nombre completo- carga un costal blanco. La rastas negras que le cuelgan de la cabeza se confunden con las de la barba como si todo ello fuera un animal muerto. Trae puesta una playera del Atlante que en la espalda tiene escrito con plumón negro la palabra “mugriña”.

Salgo con un six, le lanzó una y sin decir agua va el Caliche comienza a divagar.

-Yo le voy al Atlante y unos pinches fresitas se lo llevaron a no sé dónde chingados. No le pueden hacer eso a la afición si de nosotros comen esos culeros. Son mamadas.

-Pero si ya fueron campeones…

- Sí, pero vale madres, ¿dónde celebra uno? Además los tacos de tripa del estadio Azteca están de huevos, pero para qué ir si ya no están los potros. Pero ah como me gustan los de tripita dorada. Uno podría pensar que los de Tacubaya, los de Mixcoac, pero ni madres, yo me quedo con los del estadio Azteca. A ver si un día vamos. Pero un día que no llueva porque me mojo todo y es un desmadre. ¿Qué tal que me enfermo? Ya ve cómo está refuerte la gripa y si en una de esas agarro la influencia pues ya no la cuento.

-No creo que te entre el agua con tanta mugre.

-Pos mire joven como dice José José, pobre y sucio, pero honrado. Yo no me ando con mamadas. Si alguien me cae mal me lo madreo; si se porta chido se lo agradezco. Como los de Protección Civil –me señala un policía de crucero que trae un chaleco amarillo fosforescente que asemeja una luciérnaga- que se la pasan chingando con llevarme a un lugar con camas, pero a huevo que me quieren tronar y siempre los mando a la verga. ¿Ya ve que andan matando inmigrantes?

- Bueno, pero cuéntame lo de Paco Stanley, no te hagas güey.

-¡Pero si ya te la conté!

El Caliche pierde los estribos –los pocos que le quedan- se levanta con la chela en la mano y saca el pecho como gorila enfurecido. Alcanzo a ver algo parecido al cañón de una pistola en el mecate-cinturón que le sostiene los maltrechos pantaloncillos de quién sabe qué color.

-Tranquilo compa, mejor brindemos por… eh… el Santo, sí el Santo.

Sentí petrificadas las piernas, mi cabeza no encontraba una justificación para abandonar al Caliche, quien bufaba alterado y me miraba con el odio que alimentaba mi miedo. Segundos después, da una fumada y toma su lugar en la banqueta.

-¡Ah! Esa es otra historia; ahí te va.

-Nel, me tengo que ir. Hay unos compas esperándome.

-Pues vamos.

-Nel, son de Protección Civil.

-Puta madre que se vayan a la verga. Aguas güey que te van a querer llevar a la casa con camas. Ya te dije…

El Cali se voltea desaprobando a mis supuestas amistades. Pisa una cucaracha que tímidamente se le acercó al pie. Una rata parece llamarle desde lejos.

-No hay pedo, te dejo un cigarro y una chela.

-¿Una?

Se agacha a levantar algo del piso. De nuevo me saluda un tubo como boquilla de revolver que se asoma de su pantalón.

-Toma el six completo y la cajetilla.

El Cali me sonríe como a un niño que le regalan una paleta saliendo del dentista.

-Chido carnal. Chingón. Eres una buena persona. Sé que tienes problemas pero todo se va a arreglar.

-Adiós.

Comencé a caminar dándole la espalda. Con el miedo trepado en el cuerpo metí la mano a la bolsa del pantalón para dar la impresión de frescura.

-¡Voy a matar a la Gordillo! – gritó el Caliche.

No me encontraba lo suficientemente lejos.

-Chido, luego vengo a que me cuentes- también grité sin voltear.

Una calle oscura y solitaria se veía lo suficientemente segura.

“El tango está en una gran vitrina y quien se asoma a ella, lo desea”

2011-02-24T10:24:00.002-07:00

Entrevista con Gerardo Galindo, profesor de tango de la UNAM.

Pareciera que Gerardo Galindo no le tiene miedo a nada. Al contrario, pensar en vencer un reto lo renueva. En todas las cosas que hace siempre hay algo de peligro o algún paradigma que trastocar. En pláticas informales me ha relatado muchas anécdotas de su juventud y entiendo que su naturaleza es la experimentación. En una de esas se enganchó con Celeny, su esposa, y con el tango, y se enamoró tanto que buscó aprenderlo. Gerardo puede presumir haber tomado clase con Carlos Gavito, Oswaldo Soto, Chicho Frumbolli, el Pulpo, Norberto Esbrez, de quien se hiciera buen amigo, entre otros. Hoy día Gerardo Galindo –que además tiene vocación de mentor- da clase de tango en los Talleres de Danza Libre de la UNAM con la profesora Celeny, donde la técnica y la experimentación complementan la pasión que disemina en sus estudiantes. Cuando le digo que le quiero hacer una entrevista me ve con expectativa. Pero asume el reto, me ve paciente, esperando que dispare las preguntas.

Dice Discépolo que el mundo fue y será una porquería, ¿es verdad esto?
Y seguirá siendo. Mientras este mundo sea gobernado por los hombres seguirá siendo igual. El mundo necesita que lo empiecen a gobernar las mujeres para que podamos entender lo que realmente es el mundo. No estoy hablando de que ellas lo dirijan siempre, sino que también podamos ver su punto de vista y entre los dos lograr un mundo mejor.

Esta unión puede que sea bendecida por un ser supremo. Me viene una pregunta a la cabeza que recuerdo de Bendetti: ¿Quién toca el bandoneón, Dios o Troilo?
(Ríe) Esa no se vale porque ya conozco el poema. Cuando lo leí me pareció muy justo lo que decía. Dicen que zapatero a tu zapato y Dios a su arpa aunque sea muy malo con ella (vuelve a reír).

Bendetti también dice que es un tremendo decoro ser tango ¿En qué momento sientes esto?
(Se pone serio, lo piensa un poco antes de contestar) En el momento que tengo en mis brazos a mi esposa y puedo compartirlo con ella. Yo creo que sin ella no sería lo mismo. Toma una pausa y dice: estoy hablando del máximo decoro, aparte vienen otras cosas, pero el máximo es ese; por eso lo aprendí junto con ella y lo sigo compartiendo con ella.

Solo no te sabe, interrumpo.

No, por eso las clases las doy con ella.

¿El mismo tango puede ser para cada soledad y para cada encuentro?

¿Hablas de la pieza musical o del tango en general?

Ambas, contesto.

Yo creo que en cada encuentro que tienes con tu esposa es diferente. En cada uno encuentras diferentes razones, diferentes pasiones y diferentes justificaciones. Eso lo convierte en algo totalmente distinto aunque bailes la misma pieza una y otra vez o aunque lo escuches una y otra vez, siempre las circunstancias van a ser incomparables.

Cacho Castaña afirma que su gran amor lo perdió por una puta costumbre ¿Qué gran amor se puede perder por ello?
Pues el gran amor en sí mismo. A veces esas putas costumbres son las que nos llevan a fracasar en lo que realmente vale la pena, en lo que realmente amas. Y te lo quita.

Hace unos años Mario Benedetti afirmaba que le jodía confesar que hoy día pocos quieren ser tango, ¿Te jode esa confesión?
Yo creo que eso ya pasó. Creo que ahora muchos desean ser tango. Ahora el tango está en una gran vitrina y quien se asoma a ella, lo desea.

Entonces, ¿La vida es también un bandoneón, como afirma el mismo Mario?
Sí. Esos altibajos del bandoneón, sólo él te los puede dar; tan sólo la vida te lo da y de ellos aprendes y de ellos sueñas. Así como a veces estás estrecho a veces estás tan holgado como ocurre con el mismo bandoneón.

¿Sin dejar de hacer ruidos?

(Sonríe) Sin dejar de hacer ruidos.

Horacio Ferrer en Viva el Tango describe al tango con dos frases interesantes: es una “Mezcla brava de pasión y sentimiento” y “ritmo de trompada contra el viento” ¿Con cuál te quedas?
Yo creo que la mezcla brava de pasión y sentimiento. De trompada contra el viento, pienso que sería mejor a favor del viento. Aunque mejor me quedo con la primera.

¿Por qué crees que el tango se baila con el sexo en un poético suspenso? Como dijera Horacio Ferrer.
Porque el mismo sexo es eso. Es poético y es suspenso. El tango emula esa pasión en el sexo. Entonces no creo que lo puedas bailar de otra manera que no sea esa.

¿Sexualmente?

(Abre los ojos para corregirme) Pasionalmente. Dentro de la pasión va el sexo. Sería como el clímax de esa pasión al llegar al sexo.

Demasiado tarde...

2010-10-20T22:27:00.000-07:00

Quiero morir borracho como mi sangre. Sin miedo, sin culpas. Quiero irme lentamente, alejado de remordimientos y envidias. Te quiero a ti, mi yo. Libérate de mi que yo sólo te voy a arrastrar a un lugar tenebroso y lleno de dolor. A mi me gusta, pero tu vas a sufrir...

El detective escribía en el espejo con un plumón indeleble...

Si uno al mundo vino y no toma vino ¿pos a qué chingados vino?

2010-09-21T11:20:00.002-07:00

Soy el monumento a la culpa que se ha generado de no ser lo que los demás esperan que sea. Lo malo es que ya me confundí; soy yo o soy los demás. El detective necesita embarcarse en una nueva aventura.

Te extraño...

2010-05-25T22:10:00.002-07:00

Cuando se dio la vuelta no vio su sombra. Recordó que un día la metió en una botella y la lanzó al mar. Años después, el océano la tomó con una ola y sin querer, la rompió en un coral. La sombra liberada, nadó a brazo partido hasta la playa sólo para encontrar a su dueño fenecido, quien se cansó de buscarla en botellas vomitadas por el mar.

Joe... se nos murió la Radi...¿a dónde estás hermano?

2009-06-24T22:26:00.006-07:00

La Radi ya no veía, ya no se movía, sólo respiraba pesadamente. Toda la familia vio cómo la salud de la mascota más especial iba menguando día a día. Pero sólo a Juan -quien la adoptó y la rescató de la calle- verdaderamente le dolía ver tan mal a la perrita que, al principio, conocimos flaca flaca, cómo si fuera una radiografía andante (de allí la Radi).

Según rememoro fue un domingo cuando me pediste ayuda para llevar a la perra al veterinario, pues no te atrevías a cargarla solo por el temor de lastimar al animal que llevaba años en la familia y que se mudo con tus papas y tu hermana del Olivar a la colonia Presidentes. Nos encontramos y me dijiste que la Radi estaba muy mal, que al parecer ya no había esperanza para ella. Me quedé mudo, triste. Esa perrita agonizante, víctima de los tantos años que vivió, después de tantas camadas de cachorros que vendías con Beto, Vicente, Marcos y el Uvas en los tianguis, se convirtió en un miembro más de tu casa, de nosotros. Siempre recibía con gusto a las visitas y ahuyentaba a los extraños. La decisión de sacrificarla se hizo extremadamente difícil, pero la tomaste. Cargamos a la Radi, la subimos a tu Brasilia convertible hecha a tu diseño y gusto y la llevamos al centro social de la colonia Golondrinas. El veterinario nos dijo que la perra ya estaba muy vieja y que estaba sufriendo, eso sólo reafirmó tu idea de sacrificarla para terminar con su agonía. "Está bien, inyéctela" recuerdo le dijiste al experto en animales. Todo pasó rápido. La Radi jadeo un poco y dejó de respirar. Ambos lloramos. "Se nos salieron las de cocodrilo" platicabas después cuando contabas la anécdota con una sonrisa melancólica.

Hoy, que nos quema tu muerte, que nos hiere tu ausencia, pienso que tu alma estaba enferma como lo estaba en aquel entonces la Radi. Tu esencia estaba ciega, ya no se movía y respiraba pesadamente. Pero en lugar de llamarme o llamar a alguien de tus ceranos, decidiste cargar solo con tu dolor para llevarlo a sacrificar sumergiéndolo en alcohol. Y nos agarraste por sorpresa, como era tu santa costumbre: ya fuera para jugarnos una broma, para agarrar a madrazos al cabrón que intentara lastimar a alguno de tus primos o para ir corriendo cuando chocaras tu troca o tu brasilia o el carro en turno de tu uso. Eso sí, siempre nos fuiste leal, siempre nos cuidaste, siempre te importó nuestro bienestar.

Joe, no puedo dejar de pensar que quizá te dejamos solo en tu infierno, que necesitabas más que un regaño o una llamada de atención para que dejaras de chupar para siempre porque todos sabíamos el efecto venenoso del vino en tu cuerpo y mente. De hecho intentaste dejarlo, pero siempre regresabas a tu guarida de botellas. Pero tampoco sé si te trazaste ese maldito destino. No sé si decidiste irte así, abrazando tu gusto por cualquier bebida. Simplemente, no sé. Lo que sí sé es que me duele a madres tu ausencia. Que así, oxidado en mi escritura, me animo a relatarte el pesar que tengo y que tiene toda la familia porque ya no estás en nuestras vidas, en mi vida. Todavía no lo podemos creer. Siempre te esperamos en casa y no entendemos la obligada perpetuidad de tu ausencia. Eso porque nos faltaron historias que platicarnos, chistes que contarnos, bromas que hacernos, tacos de carnitas o de barabacoa que compartir, partidos de futbol que jugar los sábados por la mañana con el Boca Juniors, clásicos Chivas - América que ver, goles de las primeras que festejar tu y lamentar yo. Burlas para hacerte cuando las águilas lograran el triunfo sobre tu "rebaño sagrado".

Pero ahora tienes paz. Paz inalcanzable para ti en esta puta vida. Paz que nadie te podía ofrecer en este plano. Vete tranquilo primo, hermano, que cuando pase este pinche vendaval de sufrimiento inmensurable, seré más fuerte para enfrentar los sinsabores de la vida, podré ir dejando el miedo de vivir y de ser feliz, lograré aprender de tu pérdida para beneficio de la gente que me quiere, de nuestra familia y finalmente mío.

Te quiero Joe. Descansa, por fin, en paz. Y guárdame un lugarcito pa cuando me toque irme allí donde estás.

Altar al crucifijo

2008-12-12T00:10:00.004-07:00

Siempre te venero. En la realidad, en los sueños, en la imaginación. Tu imagen semidesnuda, de bruja pagana, de mito arrablero, esta enmarcado por ángeles y demonios en un cadalso al cual debo llegar. Te rezo todos los días, te ofrendo flores de deseo, deposito en tus arcas mi diezmo de ayuno matutino. Y no tengo reparo en que me llamen fanático, loco, extremista. Sólo yo te venero con honestidad, ciegamente. Soy el peregrino que siempre te dedica una oración antes de los alimentos. Soy quien te espera bajo el altar, del otro lado de la cama, fervoroso y lleno de sangre. Porque ahora no soy lobo, sino cordero. Dréname todo. No esperes. Es momento de que bajes del altar y cumplas el milagro de besar mi frente y dejarme seco; de que hagas ocurrir lo que gritaron tus profetas. Tiéndeme y mátame de lo que quieras. Sólo te pido que despedaces los clavos que te inmovilizan, te llenes de energía y me vuelvas parte de tu trinidad.

José Cendón secuestrado

2008-12-08T22:14:00.003-07:00

José Cendón, fotógrafo reconocido mundialmente, fue secuestrado hace unas semanas en Somalia. Este cuate logra plasmar una realidad pasmosa en sus tomas. Alucinante. Aca fotos de centros psiquiátricos en Burundi. Esperemos que liberen pronto a Cendón.

Denle una checada a la sección Galerías, donde hay más fotos que ver.

Personajes de cuento

2008-12-02T00:57:00.005-07:00

Me cansé de ser el de siempre. Me cansé del dolor que provocan los celos, del dolor que siento en las entrañas de saber que los amigos no lo son y de que la sangre no me llame sólo porque no estoy todos los fines de semana borracho. Me he cansado de no tener tragedias personales para que alguien me tenga simpatía. La única verdad, la certeza indivisible, es que me estoy muriendo de nada, que mi dolor es imaginario y he decidido afrontarlo. Esta vez no quiero que la gente me tome en serio, que piense que soy un tipo buena onda, simplemente no quiero sentir dolor. Hoy tengo ganas de matar, de sentirme liberado. Matar para rehacer; desconstruir vidas y saberme parte de algo. Lastimosamente se que nadie tendrá la intención de deneterme... dos gardenias para ti con ellas quiero decir te quiero, te adoro mi vida...

Un tango en el desierto

2008-10-19T19:13:00.004-07:00

Estoy medio ebrio cuando escribo esto.

Mientras ella lloraba, él la penetró. Piernas abiertas, carne trémula. Espasmos lacrimógenos. Él se aferraba a sus caderas con guantes de confusión pero piel de lascivia. Ella, una mano al pañuelo y otra a la sábana. Ambos cabalgaban el paroxismo de la confusión, a pesar de que entre los dos, la armonía inmaculada, ocurría. Sollozos y pujidos, la orquesta.

-¿Qué pasa?- dijo él.

-¡Sigue!- ella ordenaba.

-Carajo, ¡¿qué ocurre!?

-¿No lo ves?, ¿puedes?- gritó, en medio de un orgasmo, ella- esto es un tango. Mírame...

Y él lo vio en sus ojos.

-Alguien tiene que morir.

Retorno del Guajiro (regreso al combate onírico)

2008-09-04T11:32:00.006-07:00

Me encuentro en un tipo de fiesta que está adornada por políticos a las faldas de un edificio altísimos. Me acompañan varias personas pero sólo reconozco a Gabriela, cuya presencia me tranquiliza. Alguien de la banda grita por allí: ¡ámonos a la chesta!, y lo seguimos en bola. De golpe estamos en uno de los pisos más altos, parados en las escaleras de emergencia. La vista es impresionante. Logramos ver una ciudad alegre pero inmóvil. Una avioncito de papel pasa volando justo en el piso donde estamos disfrutando la vista. Le siguen una garza y una ranita. Después pasa volando todo un ejército de figuras de papel que vuelan coordinadas y bailan como si cumplieran una coreografía estricta de dificultad elevada. La fuerza del aire aumenta y el edificio empieza a moverse violentamente de lado a lado. Le digo a Gabriela que se aferre fuerte a mi; yo agarro el primer tubo que veo para evitar caer de la estructura. Los nervios me invaden, cosa que no ocurre con los demás que ríen. La mirada de ternura que me concede Gabriela me va relajando al tiempo que la fuerza del aire mengua. Cuando el edificio deja de bailar, descubro que ahora estamos en una cafetería, en la planta baja. Risas, sonido de copas chocando y humo de cigarro atavían el cuadro, que se hace borroso cuando escucho un timbre sonar.

Imágenes tomadas del video de la canción Samson de Regina Spektor

Cuentos extraviados. ¿Alguien los reconoce?

2008-05-20T15:28:00.007-07:00

Uno

El amor no es lo contrario a la soledad: es la soledad compartida, habitada, iluminada por la soledad del otro.

El amor pide casa, cuarto y silencio.

El amor es un tratado de incomprensiones.

Hbos Room de Matthew Pilssbury

Dos

Lo ideal es acompañar al amor con la juventud y al final un cigarro fumable antes de preguntar ¿qué horas son?

El beso de Thedore Gericault

Tres

Estuve viendo nuestra foto. Un gran momento sin duda.Evité ese cliché cursi de tocar tu imagen con el dedo, pero toqué tu sonrisa con mis ojos; ojos en ruina. Una duda llegó en mi: ese momento ¿no estará atrapado en esa imagen, ese papel?

Senos de Francis Picabia

Tres plegarias añejas

2008-04-16T12:13:00.002-07:00

Llévate mi rotro a la playa, tiéndelo en la arena y deja que le pegue el sol. La demás parte de mí estará de aquella piedra negra, la que sirve de cimiento a los hospitales.

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El pasado quedó atrás. Que nadie crea en mí. Eso grito desde los suburbios de mi corazón.

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La luz continua apagándose. No existe el pasado ni el futuro. El presente hace malabares en una cuerda... ¿quién chingados va a contestar ese teléfono?

Cuídenos Doña Carmen

2008-03-03T11:33:00.004-07:00

Arturo y Daniela:

Estoy y estaré con ustedes, siempre. Doña Carmen siempre estará aquí, con nosotros.

Su hermano

Omar

¡¡¡Six six six!!!!

2008-02-26T12:17:00.007-07:00

-No joven, no existe la puerta 12- me dice un poli sobre la banqueta de Churubusco.
-¡A chinga!- me digo para mis adentros. Así que espero. Y esperar está cabrón porque no quiero llegar tarde al encuentro del Jartur que es mi llave al reino de la bestia…

Por fin suena el cel. -No mames wey, tu camina a la calle de Atletas y allí esta la entrada de prensa- Cámara. Me lanzo cual bólido a la puerta doce que sí existe (pinche policleto). Desde que saludé al Jartur las manos ya me sudaban. Y no por la caminada, sino por a emoción. Ver en vivo a Iron Maiden era revivir mis primero años metaleros, cuando la curiosidad de escuchar ese acetato en cuya portaba un muñeco demoniaco, sin piel, con puro músculo y con cara de malo, posaba como para una foto enarbolando una pistola futurista en una calle nocturna flanqueada por edificios iluminados, me llevó a ponerlo en el toca discos y a imaginar a tal demonio tocando una guitarra de fuego. “Iron Maiden” se leía hasta arriba de la portada del disco y abajito, en tipografía de calculadora científica Casio, Somewhere in time.

Comenzamos a subir el puente que une al foro Sol del Palacio de los Rebotes. Quería correr. Ya quería llegar. Me relajaba platicando con el Jartur y pos la neta me daba pena mostrar tanta emoción. Llegamos a la carpa de prensa por fin que no tenía luz y nos iluminábamos con celulares para atinarle a uno de los sándwiches que estaban en una charolota. Escuché un guitarrazo y gritos de la megabandota que ya estaban frente al escenario. Ya estaba agarrando vuelo pa salir y Aramis me detuvo: es Lauren Harris, hija del bajista. Tania inquirió: “no mames suena como Hanna Montana”. Y si. La vieja estaba muy buena pero su música estaba bastante mala. Jartur decía: “chale cómo es posible que no le haya aprendido nada a su papá”.

Un par de chelas después salimos de la carpa e hicimos una pequeña parada para que Daniel, el Gonzo y el Jartur, elevaran su nivel de percepción… a escondidas y en el baño.

Trounnnnnnnnnnnnn, sonó el primer guitarrazo. Trounnnnnnnnnnnnnnnn, el segundo. La gente gritaba. No mames, ¡ya va a empezar! Cómo flecha aparecío Dickinson y su voz inundó el foro. ¡Puta madre cabrón, estamos aquí! le decía al Jartur que no me escuchaba porque estaba super clavado ejecutando su air guitar, emocionado hasta las cachas como todos.

A la cuarta rola el concierto estaba en su mero mole. “Parece que ya se va a acabar man ¡ y es la cuarta rola!, gritaba el Jartur. Daniel no sabía si llorar, reír, chupar, aplaudir. La figura espigada del Gonzo se movía como hoja atacada el viento huracanado de las guitarras de los maiden.

En una de esas, que se aparece el Migraña. Al calor del concierto le ofrezco de mi cerveza. Toma un trago, levanta la cabeza y escupe el elixir barnizándonos a todos. Cagados de la risa, nos limpiamos con las sudaderas. Unos ñores, de unos cuarenta años, llamaron mi atención. Traían una peda chingona y a gusto. Disfrutaban el concierto tanto como nosotros y sus generosas panzas rebotaban al Eddie que traian en sus playeras debido a los brincos que pegaban. “Así vamos a andar en unos años” le decía al Jartur. ¡A Huevo!

A mitad del concierto un Eddie mecánico, justo como la portada del primer disco que escuché de Maiden, de unos cuatro metros, apareció en el escenario. La bestia mostraba sus dientes de metal. Dickinson corría de un lado a otro, enfundado en unos horribles pantalones como de hojitas, increpando a la gente a que gritara las rolas. Inclusive en un momento dijo antes de comenzar a tocar: “¡¿esta también se la sabrán estos weyes?!

Casi el final, el vocal sentenció: “Para nuestra siguiente visita, conseguiremos un lugar más grande! La gente le respondió con un alarido multitudinario como queriendo decir “te vamos a estar esperando…”

¡Hazme tango!

2008-02-14T13:54:00.003-07:00

-¡Hazme tango!- dijo ella. Él, le cedió su pecho y despejó la pista como se retiran las sábanas de una cama. Y lo hicieron. Al final, ya sin ella, ya sin él, el tango se quedó solo, vibrando en el colchón.

Tango fileteado de Martiniano Arce

3 Reflexiones 3

2008-02-11T16:59:00.000-07:00

Reflexión 1

La luna se ha resguardado en su atavio de luto.

Parece que la dama de queso se rehusa a dar un paso fuera de su cámara oscura.

Como si fuera imposible,

que la luna apareciera en el día.

Reflexión 2

Realmente no creo estar mal;

las respuestas escurren por mi cuerpo hasta mis pies.

Creo que por eso me siento cansado

y sin ánimo.

Las respuestas se han acumulado en mis pies y ahora ellos parecen de cemento;

me pesan al caminar

Reflexión 3

Caminaba por la calle, mis pasos resonaban,

mis oídos escuchaban.

Pero yo no.

Pensaba en la mujer que vuela,

en cuentas de banco,

en la mujer que ríe,

en carros lujosos...

Mis pasos demostrando su lealtad

y yo pensando en cosas mundanas y fútiles.

Soy un mal agradecido.

Imaginación Infiel

2008-02-06T13:06:00.000-07:00

La vi. Me engañaba la muy perra. Disfrutaba. Reía. Mis ojos lloraban y la razón escapaba desalojada por el dolor. Vi cómo se dejaba tocar; cómo tocaba. Cómo dejaba salir esos pujiditos entrecortados que tantas veces ultrajaron mis oídos. Sabía que la miraba. Sabía que su acción me punzaba en la sangre. No le importaba. Ella disfrutaba frenéticamente. Por fin la vi partir. No tenía sentido, esos momentos rondarían por siempre los baldíos más culeros de mi corazón y mi cerebro... mi imaginación continuaba traicionándome.

(Pseudo) Poesía Inconclusa: La Patética

2008-01-23T12:10:00.000-07:00

Quiero abandonar el puerto
hundirme en el mar
transitar por corales de inconciencia
con poco oxígeno
posibilidad de pez
fraguarme con el mazo de las olas
en un fragmento de sal.

Quiero convertirme en un sabor
que nunca olvide
la boca del mundo.

Un desadaptado

2008-01-18T15:46:00.000-07:00

“Yo no soy responsable de tu tristeza. Yo no soy responsable de tus dudas. No tengo porqué responder a tus advertencias, simplemente, porque no soy tu y lo mínimo que pretendo es responder a tus necesidades…“

Un príncipe furtivo escribió esto en un muro desgastado de ladrillo rojo y huyó. Las noticias, a primera hora del día siguiente, daban cuenta del acto vandálico y lo adornaban con el adjetivo de perverso. La noticia llegó a las princesas que habían despertado sin beso. Ellas, las no besadas, después de leer el mensaje del transgresor, abandonaron el vestido y la tiara, que fueron sustituidos con pantalones y blusas. Cerraron el balcón de las torres más altas, ataron a sus respectivos dragones y salieron a cazar. “Primero yo, después un príncipe. El mundo será cosa fácil” pensó una de ellas que miraba cómo la pinta del clandestino era cubierta con un cartel del palacio. La conquista era inevitable.

¡¿Ora que escucho por la mañana?!

2008-01-16T18:28:00.000-07:00

Han pasado varios días después de la salida de Carmen Aristégui de W Radio y yo sigo enojado. Primero, por ese hecho y luego por la reiteración de algunos locutores de la estación en afirmar que la W no censura a ningún trabajador de la misma. Enrique Hernández Alcázar, titular de el programa El Weso, al ser confrontado por los fieles radioescuchas de Aristégui, molestos por su despido, repetía que “la empresa” ya había dado una explicación por medio de un comunicado (bastante cojo, a mi gusto) donde se aclaraba que la incompatibilidad de “líneas editoriales” había sido la razón de la ruptura, comunicado que se podía leer en la página electrónica de la empresa. Hernández Alcázar también afirmó que por lo menos a los miembros de El Weso, nunca habían sido censurados y que no existía un teléfono rojo que sonara cuando se pitorreaban de temas sensibles para políticos poderosos. En otra ocasión el reportero Rafael Arce, tomando el lugar vacante de la primera emisión de Hoy por Hoy, fue desairado por Gerardo Unzueta, periodista y escritor experto en temas de izquierda mexicana, cuando el primero intentó entrevistarlo. Unzueta, dijo que debido a la salida de Aristégui, jamás daría entrevistas a la estación, así que ni lo buscaran. No me imagino la cara de Arce pero supongo que fue de ¡chale! Al terminar el intento de entrevista, el reportero-conductor espetó que hubiera sido muy fácil cerrar el micrófono al especialista pero que en W Radio todas las voces tenían el micrófono abierto. El tono de Arce fue de hartazgo pero toda esa situación es producto del remolino de supuestos que ha generado el caso. Lo cierto es que Carmen Aristégui daba un tinte distinto a los programas noticiosos. Dura y juiciosa en sus reflexiones y entrevistas amaba desmenuzar todas las informaciones que daba. Tanto a ángeles como a demonios. Dio a conocer y dio seguimiento a muchos casos difíciles de presentar en otros programas. Como las llamadas de Mario Marín y Kamel Nacif; la supuesta violación de la anciana indígena en Zongolica, Veracruz; el caso de los niños violados por profesores y directivos de un colegio privado de Oaxaca, encubiertos por autoridades estatales; el caso del minusválido que sufrió discriminación en un Sport City y que, gracias al programa, se logró la rectificación de los dueños del gimnasio y una disculpa pública para el ofendido, entre otras. La mesa de debate que realizaba Aristégui con especialistas como Dennis Dresser y Lorenzo Córdoba los martes, eran de verdad una confluencia de críticas duras y acertadas sobre acciones de quienes dirigen el país. Los participantes sacaban la espada de la razón y de la inteligencia para hacer comentarios incisivos, más no malintencionados. En fin, yo sigo sin entender cómo es que si en la W los micrófonos están abiertos para todas las expresiones de cualquier persona, decidieron callar la voz de Carmen Aristégui. Por mucho que quienes siguen en la estación insistan en demostrar que la censura no existe en el 96.9, el despido de la egresada de la UNAM demuestra que los largos hilos del poder reprimen eficientemente.

Ahora la búsqueda de otro espacio radio informativo por la mañana se hace difícil. En unos de esos aciagos días, intenté escuchar Radio Fórmula. No duré más de tres minutos en la frecuencia debido a una entrevista-comercial que el locutor le hacía a un directivo importante de una línea aérea. Que si sus aviones son nuevos, que si la proyección de la empresa es ambiciosa, que si usted, además de ser guapo, qué otras cualidades tiene… y pues bueno mejor escucho al esquizofresa de Rulo en Reactor. Por lo menos me rio.

Había una vez..

2007-12-27T10:55:00.000-07:00

Intenté vestirla pero igual salió desnuda. No quiso detener la avalancha de desnudez que corría por las escaleras del edificio, fuera del departamento. Corrió a la calle, desbocada y sin ropa. La gente que transitaba por la calle fue abrumada por el rebote de sus carnes libres. Las jóvenes de pantalones ajustados se asfixiaban por la vergüenza ajena o por la envidia. Yo, su salvador, su príncipe de corona abollada, la miré alejarse por el parque desde la ventana del departamento. No miró atrás. No se despidió. Sólo desapareció en un muro verde, lleno de hojas que nunca se secan, donde, dicen, existen príncipes de verdad esperando a su princesa para completar su cuento. Yo sigo esperando que salga del muro todas las noches, con una taza de café, una revista y una bata.

Mis Playas

2007-12-11T16:36:00.000-07:00

Después de abandonar este espacio por un buen tiempo, haré un breve recuento de los últimos días. Comenzaré por el concierto de Soda Stereo del pasado 15 de Noviembre. Honestamente me pareció un concierto raro: había gente prendida, pero otros tantos que cantaban con timidez las canciones. Yo sentí a Cerati como en su onda de rock star: vengo, grito unas cuantas veces México, les digo que son lo mejor y a cobrar. El único que se veía verdaderamente en ambiente era Zeta, que, comentario a parte, está bien mamado. En general y a pesar de que cante casi todas las rolas con mucha nostalgia, el concierto me pareció muy gris. Así como la foto aca, jeje.

Pasando a otros menesteres el domingo 16 de noviembre me lance desde muy temprano a Veracruz, al Viejón, pequeño poblado casi costeño donde vive doña Toña, mamá del buen Nou. La señora Antonia es un anfitrión como pocos y como lo es Noe: a toda madre. Y pues desde que llegué me hicieron sentir como en mi casa, lo cual agradezco rete harto. Aca unas fotos que hice con el cel.

Uno de esos días visitamos Jalapa con la grata compañía de Doña Toña. La ciudad, a pesar de ser pequeña es muy comopolita. Hay muchos museos y galeía de arte; quizá hagan falta artistas, je je. Aca otras fotillas.

Las playas estaban casi desiertas. Y yo feliz. El mar sólo para mi y su fauna conviviendo como cualquier día. Tenía años que no veía un cangrejo o un pelícano. Y es cierto que en el mar la vida es más sabrosa. La soledad costera, con lujo de brisa marina, me ayudaba a relajarme. Debo de tener una casa en la playa. Y pues de playa en playa nos la pasamos: Villa Rica, Farallón, La Mancha. Un día por la noche nos lanzamos a Tinajitas, famosa por las aguas termales que, después de un rato sumergido en ellas, te dejan como moco: totalmente relajado. En otro momento del viaje nos lanzamos a una como fosita de agua que se había hecho por aguas que bajaban de un manantial haciendo como un tipo de cascada.

El día del regreso nos fuimos costeando para llegar a Papantla y al Tajín. Pasamos por Casitas y Tecolutla lugar donde solía ir con mi familia. Cuando pisé la playa me vino un llamado flashback: el cielo nublado, el mar picado y familias desayunando mientras cuidaban a lo lejos a sus críos generaron el efecto regresivo en mi memoria.

Una patrulla de la Policía Federal de Camino nos detuvo poco después de que retomamos el camino al norte de Veracruz. Unos kilómetros atrás había asaltado una gasolinería y los responsables viajaban en un Tsuru rojo. Además actuaron en pareja por lo que éramos sospechosos. Pus bajamos de la unidad, nos cateo el gendarme y nos hizo repetidas preguntas sobre nuestro lugar de partida. Al final nos dio la mano y nos pidió una disculpa y pues la neta traíamos una pinta de náufragos que entendí la sospecha del oficial.

Después de una caminada por el centro de Papantla, donde vimos a la estatua del volador, llegamos al Tajín. Noe y yo pensábamos que la zona arqueológica sólo consistía en la pirámide que aparece en todos los anuncios turísticos, pero no. El Tajín está compuesta por varias pirámides, juegos de pelota y zonas habitacionales. Nou y yo concordamos que con un poco de inversión seguramente el Instituto Nacional de Antropología e Historia encontraría muchos vestigios más. No nos podíamos ir sin ver a los originales voladores de Papantla que pos ritual aparte, hay que tener un par bien puesto para dejarse caer desde esa altura. Unos extranjeros que han de entender poco de estos rituales, veían con cierta hueva la bajada de los voladores.

El regreso se puso bueno cuando entramos a la sierra norte de Puebla. Curvas cerradas y curvas más cerradas me tenían atento a cualquier movimiento del camión con el que nos guiábamos. Neblina cerrada y lluvia hicieron el escenario un poco más tenso. Noe me decía que muchas veces había manejado en tales condiciones, que no me pusiera loco. Saliendo de allí llegamos relativamente rápido a la ciudad. Por un segundo me sentí raro en mi cama. Como que no era mi cama. A 24 horas de haber dejado la playa, ya extrañaba la king size de arena en la me recostaba por las tardes. Ni modo, la realidad es algo de lo que estamos enfermos todos.

Me voy a hacer millonario ( de tanto trabajar) Ojalá...

2007-11-14T19:01:00.001-07:00

Últimamente me he visto sumido en nuevas actividades y labores que me están costando un poco de trabajo. Debido a ello mi musa se ha alejado aunque mucho tiempo para escribir no he tenido. Por lo tanto quiero invitar a los lectores de Mundo Vertiginoso a que visiten La Novela a 4 Manos, ejercicio literario que realizo con el Arthur Alan Gore, conocido en el bajo mundo del periodismo como el Jartur, entrañable amigo y con quien comparto el gusto por cosas un poco fuera de lo común. Nada grave.

Quiero agradecer a Kancerbero por ser, como él mismo lo escribió, el padrino de las quejas que deben de ser atendidas ipsofacto. Chido el comentario y espero sigas visitando el blog. También quiero agradecer a Gaby por las fotos tan chidas que tuvo a bien a regalarme: un sol y una serpiente. Finalmente los agradecimientos alcanzan para los anónimos que han vertido sus mentes en este blog. A uno por desnudarme, al otro por justificarme. Chido. Y gracias a toda la banda que me felicitó por las 28 primaveras que acabo de cumplir. Se me van los peregrinos...

Ya para cerrar, amenazo con escribir sobre otras de mis pasiones: el juego del hombre. Así es. Mi principal folosofía es futbol, luego existo. Esta necesidad, porque realmente lo es, se hizo imperiosa gracias a la lectura de Dios es Redondo de Juan Villoro. Muy recomendable para quienes gustan del arte de manejar un esférico... y para quienes no les gusta, también. Chido

Relatos de hombres que sí existen

2007-10-25T15:45:00.000-07:00

Alto, rubio, de torso esculpido por la naturaleza. No hay quien me detenga en esta tierra de gárgolas, pensó. Su andar era seguro. Alguien susurró: camina como Travolta en Fiebre de sábado por la noche. Se olía perfume de gardenias a cada paso que daba. Nada era suficiente para él, por lo que tomó varias copas de elixir. Aburrido y fastidiado del lugar, salió con su autosuficiencia en la espalda. Al girar una esquina, vomitó. Una cruda lo esperaba a la mañana del siguiente día. Terminó de expulsar lo que sus entrañas rechazaban. Limpió su boca con la mano. Una mano llagada. ¡Ah chinga! Una espina de dolor se clavo en todo su brazo. La desesperación llevó su mano a una cabeza calva. ¡No mames! Estoy pelón. Sus pies corrieron a un desagüe, donde se escondió y no ha querido salir. Dicen que se le puede pescar con una tanga.

La Cura

2007-10-23T12:57:00.000-07:00

Lo mejor que pude lograr con la cámara de mi cel.

Parecía que no llegaba, pero lo hice. A eso de las 8:20 de la noche iba entrando al estacionamiento del Palacio de los Rebotes, donde The Cure repartiría una gran dosis de medicamento para aliviar la tensión de pinchemil chingocientos de almas malheridas por el tráfico, el trabajo, las deudas, etcétera. Esperé unos minutillos a Liz, quien cargaba con los boletos y a quien las rolas de La Cura son de las pocas que le generan una imperiosa necesidad de bailar.

El Smith, o andaba drogado o recién cogido, porque andaba de muy bueno humor: sonreía a la gente, bailaba, brincaba y ese ánimo fue el claro reflejo de cómo fue el comportamiento del grupo en el escenario. Todos estaban bien prendidos y Robert estaba más que feliz.

Tres horas de concierto, tres de flashback con rolas más que clásicas como Lullaby, Fascination Street, Why can i be you?, Love cat, Just like heaven, Blood Flowers, Boys dont cry, Friday i´m in love, Hot Hot Hot, Close to me, Lets go to bed. Las rolas que caían como granos de arena en un reloj y la piel se me ponía chinita como niña de secun cuando da su primer beso. La última canción no tuvo madre: Killing an arab, una versión como punketa metalera que dejó a la gente

en extasis.

Al final, el Smith levantó una bandera mexicana que le mandaron de la primera fila (rotos fufurufos) e ignoró como tres o cuatro brasieres que volaron al escenario. Eso si no me gustó, yo hubiera levantado sostenes primero, jeje. El chiste es que abrazo la bandera y agradecío con pequeños movimientos de cabeza y sonrisas a la gente. Y es que este cabrón no necesita pedirle a la banda que coree sus rolas, ni que interactuen con el concierto, es como un flautista de Hamelin tocando su flauta romatico-depresiva-rockera para unos niños que los siguen hipnotizados. La gente cantaba y Smith agradecía el apoyo en la ejecución de las rolas.

Una niñá de unos cinco años, quien acompañaba a quien supongo era su padre, no paró de bailar junto a él, las tres horas de concierto. No me imagino que platicará esta menor en su pubertad. Que chido.

Pues Liz y yo salimos muy bien vibrados del Palacio y espero que The Cure no deje de venir a México o, porqué no, mejor darme un rol por Inglaterra para sentirme así como me sentí aquí, pero allá, ja.

Tinta, Voxx y Malintzin

2007-10-23T12:25:00.000-07:00

Tinta

Mientras toda la perrada se iba a ver a La Cura, el sábado pasado, yo me lancé a ver al buen Teto, o el Tierno, pa ver a su banda tocar. El lugar, el Play, que está sobre Insurgentes esquina con Churrobusco, casi frente a la Comercial Mexicana, (Y tu ¿vas al super..?) La verdad las bandas estuvieron impecables, afinadas, con buen sonido y un chingo de energía. Ya había escuchado algunas rolas de Tinta, donde toca el Teto, y me parecían buenas; en vivo suenan más chido aún. Voxx me sorprendió por tener un estilo bastante peculiar para lo que tocan las bandas garageras hoy día, una onda como redhotchillipepperosa. Malintzin se pulió a pesar de que su bajista se volvió puto y no vino según su vocal, quien se me figuró a Phil Anselmo cuando iniciaba. El bajo lo ejecutó el Chaparro, quien toca originalmente con Tinta. Al final, el Teto huyó con su prometida y yo me quedé con ganas de unos tacos de suadero. Pero si voy a otro toquín de estas bandas.

*Chiste válido para la República Mexicana

Sueños Guajiros V (Se trastoca el límite ¿Quién me está buscando?)

2007-10-03T17:55:00.000-07:00

Viajo con Arturo en auto por una carretera que va subiendo un cerro. A mitad de este, se acaba el camino pavimentado y sólo hay piedras. Debajo de donde estamos hay un pueblo con casas de concreto, sin ventanas, sin puertas, sólo los espacios donde deberían de ir. Tengo un amigo, un niño que toca la guitarra quien me invita a su casa. Su familia es humilde y generosa, al igual que la gente del pueblo. De repente, llega Oscar Chávez y comienza a tocar un piano que se encuentra en la sala. Mi amigo, el niño, lo acompaña con la guitarra.

Acabando el concierto, mi amigo me lleva a un terreno grande, un garage enorme donde hay juegos de parque con muchos menores haciendo lo propio. Son unas escaleras que me llevan a un edificio semiconstruido. Escucho la voz de una mujer que le dice a su hija debe de ser él, ven pronto. Mi amigo me pide que regresemos y me lleva a una parte del garage donde hay otras escaleras. Se detiene de golpe, voltea y su cara se ha tornado lúgubre: opaca y sin gesto alguno. Escucho una voz desde la escalera, tu perteneces a este lugar. Es la madre del niño-amigo-zombie. Estás aquí desde hace 4 años, me dice la mujer que tiene las mismas características del menor. Mi amigo-niño-zombie me sujeta fuerte del brazo y me lanza hacia ella y justo cuando estoy a punto de tocarla, la mujer se desvanece…

Esta es la parte extraña, pues es cuando despierto. Pero pasa algo. No puedo hacerlo. Estoy entre despierto y dormido y percibo que alguien me está aprisionando con los brazos. No es un abrazo; me están sujetando. Lucho para liberarme al tiempo que digo ¡suéltame! Logro recobrar la conciencia hasta que me han liberado.

Abusus not tollit usum

2007-09-26T08:25:00.000-07:00

Estamos inmersos en torbellinos metafísicos ¿Porqué no puedo alcanzar mi cerveza?

Historias borrachas

2007-09-25T16:21:00.000-07:00

Yo maté a Paco…

El Ramiro me iba cabuleando a la salida de la casa de Norma: No mames güey, el Charco de las Ranas es para fresas; ¿qué? ¿mucha lana? Mira pinche jodido, le refutaba, deja de chingar que si no te mando a tragar tacos de a varo al metro Universidad. A mitad del puente que cruzábamos para llegar a la mentada taquería, escuchamos disparos y gritos frenéticos. Vimos una camioneta agujereada, gente tirada y unos tipos con pistola en mano que corrían sobre el puente por donde cruzábamos el periférico. Los tipos nos empujaron violentamente para pasar; una pistola escupió un plomazo accidental que casi atraviesa mi pierna. Espantados, comenzamos a correr en sentido opuesto y paramos hasta que llegamos a San Jerónimo. El miedo ocupo el lugar del hambre en nuestros estómagos. Por la noche, acabamos comiendo tacos de a peso en Universidad.

Años después, en una peda en casa de Damián, por Rojo Gómez, recuerdo haber salido a buscar un Oxxo para comprar unos tabacos y de paso un six de chela. Al salir del minisuper, prendí un cigarro al tiempo que veía que un teporocho se me acercaba. ¿Le regalas un cigarro al asesino de Paco Stanley? me dijo. ¡A chinga! Pensé. Sin dudarlo le ofrecí un pitillo y una cerveza. Ya borracho, como dice José Alfredo, otra vez a tomar con extraños…

El buen Caliche apoyaba al Atlante y le gustaban los tacos de tripa. De la doradita. Odiaba la lluvia y a los de Protección Civil. Bueno, pero cuéntame lo de Paco Stanley, no te hagas güey. ¿Quieres que te cuente esa o la del Santo? No mames, la de Paco. Comenzó. Poco a poco sus palabras fueron inundando mi memoria. Mis ojos se iban desorbitando conforme su relato iba acomodándose en el rompecabezas del hecho que se había ido cubriendo con tierra de olvido en mi recuerdo. Cuando terminó, sus ojos tristes acabaron de despejar la duda, la curiosidad. Cuando sentí petrificadas mis piernas por el miedo, mi cabeza no encontraba una justificación para abandonar al Caliche. Ahora te va la del Santo. Nel, me tengo que ir, pero te dejo otra chela y un cigarro. ¿Una? Asomó una boquilla de pistola del pantalón. Bueno, toma el six completo. Con la garganta cerrada le di la espalda rogando que no fuera a usar el arma. El Caliche gritó: ¡voy a matar al Peje! Chido güey, luego vengo a que me platiques. ¡Na! dijo, y comenzó a caminar al Oxxo. Un grito fue mi señal de salida de una carrera cuya meta era la casa del Damián.

Oración a Mamá Yoya

2007-09-22T12:08:00.000-07:00

Madre Gloria:

Gracias por cuidarme y guiarme. Te ruego me ayudes a mejorar todos los días. Gracias por tu amor. Gracias por seguir atenta los problemas de la familia. Gracias por la fe que le das a cada uno de tus hijos para resolverlos.

De la misma manera, te pido des fe y cobijes a mis amigos, que son como mis hermanos, y a sus familias. Ruego para que los confortes en sus momentos de dolor; que les des fuerza y resignación. Que sepan que no están solos en esos momentos de angustia y depresión.

Gracias por darme la fuerza para caminar, codo a codo, con todos ellos, en los caminos difíciles de la vida.

Gracias por cruzar mi camino con el de todos ellos, de quienes he aprendido, con quienes he vivido y con quien quiero morir, definitivamente.

Se que me escuchas; gracias por hacerlo.

Sueños Guajiros IV (Urge la ayuda)

2007-09-15T14:20:00.000-07:00

Estoy en una fiesta familiar. El ambiente está adornado de una alegría mórbida, cómo si todos los que se encuentran en la gran casa del Olivar del Conde, estuvieran drogados. Saludo a todos, soy correspondido con euforia. Tengo miedo. Alguien me dice que una prima acaba de tener hijos. La busco para felicitarla y conocer el nuevo sobrino. Abro la cortina del cuarto donde se encuentra donde veo a mi prima en una mecedora y en donde deberían de estar sus brazos y sus piernas, hay unas cabezas de bebé, con gorritos. Cuatro tías alimentan a cada cabeza con un biberón. El terror me regresa a la cama.

Relatos de mujeres que no existen (como de cuento)

2007-09-11T17:15:00.000-07:00

Soy un pedazo de vieja. Mírame. Senos firmes. Nalgas levantadas. Cabello brillante y largo. Las tomas fotográficas no hayan ángulo malo. Mira mis piernas largas, mi piel joven y tersa. Mis ojos brillan como la luna y mis poros se abren con la luz de sol…

Cuando Mariana se acababa de inyectar estos pensamientos en el torrente rojo de su autoestima, el hombre de su vida dobló la calle con apremio para alcanzar la vergüenza de no ser un príncipe de cuento de hadas. Nunca supo que se equivocaba; sólo vive en el D.F.

Para acabar con la travesía sinaloense…

2007-09-05T17:51:00.000-07:00

Como pudieron leer en el post anterior, el sábado me entró la histeria y el pánico. Afortunadamente, ya entrada la noche se me bajó un poco, aunque no pude dormir bien. Pues el domingo tuve que ir a Los Mochis con lujo de collarín y medicinas. A las 7 de la mañana ya estaba en la estación de autobuses y a las 7:30 me encontraba sentado en el asiento 20 del autobús 122. De Culiacán a Los Mochis son como 2 horas y media por lo cual en el autobús se proyecta una película para entretener a los pasajeros. En ese viaje pusieron Chiquito pero peligroso, una malísima película de los hermanos Wayans. Pues entre que medio me dormía, medio veía el filme y medio me acomodaba para ver el paisaje, se pasaron las horas y los kilómetros. Por fin en Los Mochis, donde el calor traía la etiqueta de 38 grados, tomé un taxi para buscar la oficina de la empresa. Llegué a buen tiempo para dar la capacitación. Ya como a las 5 de la tarde salía de regreso. En la pequeña estación de autobuses Tufesa, esperaba mi transporte. De repente se me ocurrió fumarme un cigarro. Salgo de la estación, y justo cuando estaba encendiendo el pitillo, una troca gigantesca, de color blanco, se subió a la banqueta a unos metros de donde yo estaba. Veo que de la caja brincan dos gorilas con unas mochilotas. Estuve a dos de salir corriendo hasta que note que los cuates de la camioneta iban a tomar un autobús. Harto fue mi espanto pero mayor mi tranquilidad al percatarme de que los angelitos, que portaban chalecos y gorras de la policía estatal, sólo estaban allí para viajar a Nogales. Me la pasé dormido en las dos horas de regreso; un tipo que iba sentado a un lado mío me despertó. Ya hasta estaba soñando. En la estación tomé un taxi, con la suerte de que el chofer era muy religioso. Pues en los 20 minutos que duró el viaje, el don no dejaba de invitarme a leer la Biblia y a cuestionarme mi falta de fe. Pues fe si tengo, lo que pasa es que no se donde ponerla, le decía. Joven, me decía, en la Biblia están plasmadas las verdades universales y una de ellas es que el mundo se va a acabar pronto. Achis, que le digo, lo mismo decían en el 2000 y en otras fechas y nomás no pasó nada. Es que quienes hicieron esas predicciones no supieron leer las sagradas escrituras. Pues ahí si le rogaba a su Dios llegar pronto al hotel. Al final y para dejarlo tranquilo, le dije, pues en el cuarto tengo una Biblia, le voy a dar una hojeada. Pues el don paró el carro, se dio la vuelta para abrirme la puerta. Pues la verdad en ese momento hasta miedo me dio. Cuando bajé del taxi me dio un abrazo. Gracias joven, muchas gracias, repetía. Si, si, de nada… Hasta luego. En el cuarto me dio más miedo abrir el libro ese. No fuera a ser que convocara otro señor de esos pa que me hablara de las bondades de la religón.

Ya al final me quedé toda la tarde-noche viendo la repetición de los partidos de fut. Estaba extremadamente cansado y ya contaba las horas para llegar a mi casa.

¡¡¡¡¡¡¡¡AUXILIO!!!!!!!!

2007-09-01T19:44:00.000-07:00

¡¡¡¡¡¡¡Ayuda por favor!!!!!!! ¿Dónde está el Chapulín? Miro al cielo y no encuentro a Superman. Alguien que se apiade de mi alma!!!!!!

Un collarín en Culiacán

2007-08-31T16:46:00.000-07:00

Flash pasó corriendo por la catedral de Culiacán... y yo que pensé que los héroes habían muerto.

Estoy en Culiacán, Sinaloa, y el ambiente... ¡está que arde! Los termómetros calculan 36 grados a la sombra y dentro del collarín que traigo puesto ha de estar como a 45. Estos pachecálculos los hago después de un pequeño viaje al centro donde todos los y las culiacanenses voltearon a verme con cara de qué extraña bufanda trae ese wey. En fin, es viernes y espero mercarme una camisola de los Tomateros, equipo local de beisbol, para vengar un añejo deseo de usar un uniforme del llamado Rey de los deportes. Siendo forofo del futbol, espero no cometer un tipo de infidelidad. Qué más da. Las personas aca, como en casi todos los estados del norte de México, son muy altas. Las mujeres cumplen con los requisitos pronosticados por mis macho-amigos: curvas por todos lados. Ya a estas horas el collarín, que siento como isabelino, despide una olor de sudor concentrado... guácala. Por el momento es lo que puedo contar. Me la he pasado trabajando y mi jefe me abandonó forzado por un deseo natural de proteger a su recién llegada cría. No lo culpo. Aunque no entiendo qué voy a hacer el domingo aquí, que no pueda hacer desde mi casa. De todos modos contaré algo el lunes de mi culichi fin de semana. Besos a quien, sin leerme, piense en mi el fin de semana. Un gran abrazo a mi hermano Jartur que ha de estar en joda loca trabajando en las cámaras secretas de su corazón y de su cerebro, como dijera un clásico. Un premio al erudito que me diga a quién me refiero.

Los Yuppies me chocan

2007-08-27T13:48:00.000-07:00

Me encabrona en demasía la actitud pendeja con la que algunos niños bien intentan solucionar sus problemas sin gastar un centavo. El jueves pasado, un gomoso, como dijera Manuel Gutiérrez Nájera, tuvo la ocurrencia de viajar a exceso de velocidad por una zona escolar de la San José Insurgentes, justo cuando yo iba cruzando una calle con mi automóvil, el Señor de los Cielos. Pues el tarado fresa no hizo alto total, ni siquiera bajó su velocidad para cruzar la calle y cuando puso su mirada en el camino pues se percató de que otro carro iba cruzando la calle, o sea yo. El golpe lo asestó justo en la llanta trasera izquierda de mi auto, el cual giró al mismo tiempo que gritaba ¡Ay güey! Me espanté cuando perdí el control del auto. Afortunadamente no le pegué a otro carro; desgraciadamente, mi cuello sufrió un esquince de no se qué grado. Un señor que caminaba por la calle me auxilió: me ofreció agua, cigarros o lo que se me ofreciera. Gracias, me gustaría un bat para madrearme a este pendejo que maneja como si la calle fuera suya. El yuppie se acercó para preguntarme si estaba bien, le dije que si sin mirarlo y comencé a buscar los datos de mi seguro.

Pues las horas pasaron, los ajustadores llegaron, hicieron inventario y demás. Yo esperaba que el fresa asumiera la responsabilidad del siniestro, pero resultó que el wey quería que cada quien se fuera con su golpe y que cada quien pagara su deducible. Eso si me hizo encabronar. El yuppie, apoyado dizque por un abogangster, amigo suyo, afirmaba que yo también me había pasado sin precaución. Pues será el sereno mi joven, le decía mi ajustador, pero usted no peló dos señalamientos: uno de Alto y otro de 20 kilómetros máximo. Horas estuvimos discutiendo hasta que la cordura entró en el yuppie: ya amigo, te van a pagar tu golpe, me dijo. Y yo, desde mis profundos adentros le quería gritar, uno, no soy tu amigo; dos, chinga tu madre. Mi educación me impidió expulsar tales ofensas y, sin verlo, sólo asentí con la cabeza.

Para este momento ya el Thunda y mi hermano el Arqui, me hacían compañía. Por cierto un familiar del Thunda que trabaja en la aseguradora que contraté, le metió presión a mi ajustador que al principio lo vimos medio pendejo. Hubieran visto la cara del cuate este cuando le dijimos que le llamaban por teléfono… de su trabajo.

Todavía esperamos a la grúa que tardó un poco. Mi carnal me llevó al hospital para que un médico revisara la molestia que tenía en el cuello. Después de moverme y apretarme los huesos y músculos, y de unas placas, el Galeno determinó que tenía un esguince por lo que debería de usar un collarín por diez días, así como la ingesta de relajantes musculares y analgésicos. Llegué a mi casa a las 12 de la noche.

La verdad, no soy de esos tipos que le desean un mal a alguien, pero ahora si me cae que espero que el pendejete yuppie, se le haya descompuesto el carro o que lo haya parado una patrulla para que le bajaran una buena lana. Aguas con los yuppies de la San José Insurgentes.

La Tiranía de los dueños de la información

2007-08-21T07:57:00.000-07:00

Vaya que los noticieros son un foco inmenso de contradicciones y de intereses ocultos. La mayoría de los mexicanos nos vamos con la finta de que la información que dan, en la radio o en la tele, son para hacerle un bien a la gente. En muchas ocasiones ellos cometen errores al dar datos inexactos como nombres, cargos, lugares, etcétera, y debido a la velocidad con la que se dan las notas, pues los consumidores ni cuenta nos damos.

Los que sí se dan color, son los cuates que dan la información y le dan un tratamiento para sugerir tendencias de comprensión. Los noticieros de la ciudad de México, son los más decentes, justamente por la importancia de la plaza. Pero los medios de Chihuahua, Zacatecas, Puebla y un largo etcétera, confunden datos, nombres; equivocan fechas y no hay un organismo que nos diga si hay calidad o no en el trabajo que están haciendo. Lo peor de todo es que esos mismos programas de noticias, que dan datos equivocados, son los que enjuician a tal o cual personaje público, organismo, institución o empresa privada. Y cómo la mayoría de ellos viven de la imagen pues… no queda otra que hacer lo imposible para quedar bien con quienes reproducen o dan cuenta de lo que hace una figura pública.

Los medios nunca dan a conocer sus errores. Pueden acusar –mediante métodos que sólo sugieran que están acusando- del crimen más vil a cualquier persona u organismo y al final se lavan las manos de cualquier tendencia que hayan generado. Ellos no generan, sólo reproducen, dicen. Lo malo es que en la reproducción, cada quien le da una pincelada a la información o que genera sutiles sentidos de valor al momento de asimilar la misma por nosotros, la perrada.

Y es curioso. En los programas noticiosos se quejan de que si un funcionario se robó lana del erario; que si un deportista hizo trampa; que si un gobernante no cumplió las promesas que hizo antes de llegar al puesto. Pero en muy pocos casos, los medios han servido para castigar a quienes comenten un ilícito. Se hacen mesas de debate con analistas, especialistas, abogados, y demás expertos; discuten media hora, una hora, dos. Y al final todo termina con un “gracias por habernos escuchado”. Entonces la utilidad de los noticieros se reduce a ser una inmensa cantidad de vitrinas donde el mismo producto se presenta de manera distinta y cada quien compra el que le gusta. Y si el producto sale defectuoso y vamos a reclamar, el de la tienda dice que las partes llegaron de un lugar muy lejano, donde se tiene que hacer la queja.

Así es. Los noticieros nos presentan realidades contradictorias y no resuelven problemas mediáticos, sólo parciales. No existe función social en los medios, sólo la ilusión que le hacen un bien a la sociedad.

¡Una pistola por favor!

2007-08-12T13:28:00.000-07:00

La dirección de Mundo Vertiginoso se encuentra en huelga debido a la abrumadora carga de trabajo que se le ha asignado. Las presiones están en niveles por encima de los índices de imecas permitidos por lo que no falta mucho para que esta dirección colapse. Pero no hay duda de que este espació volverá a las andadas cuando pase la tormenta. Quizá la esquizofrenía, histeria y psicosis aumenten y se logre publicar cosas más pachecas de las que ya se han presentado aqui. Por su comprensión, muchas gracias.

Atte

Dirección General de Mundo Vertiginoso

PRELUDIO EN CIUDAD GÓTICA

2007-08-03T17:35:00.000-07:00

Este lunes, sí, este lunes 6 de agosto contaremos con la presencia de Meg, vocalista de la banda mexicana de speeeeeed metal, Preludio, en el programa Ciudad Gótica de http://www.rockconexion.com.mx/ . No se pierda esta entrevista con un integrante de las bandas más rifadas de metal. Este lunes 6, no se olviden.

La culpa es de Salvador

2007-07-31T14:53:00.000-07:00

-Chécate, cabrón: Amar es este tímido silencio, cerca de ti, sin que lo sepas, y recordar tu voz cuando te marchas y sentir el calor de tu saludo...
-No mames, si suena chicles carnal. ¿De dónde lo sacaste?
-Pues de un libro de la Lechu, ya ves que tiene un chingo.
-Seguro que con eso ya afloja, ¿no?
- A huevo…

Mauricio, alias el Macarrón, moría por una chica arrejuntada con el Palillo, joven recién integrado al ejército. La Chivis, estaba como quería. Una piel de bronce cubría y adornaba los músculos de cero grasa de la chica por quien el Macarrón se desvelaba. Además, la Chivis tenía los ojos verdes, instrumentos que utilizaba para no pagar en los microbuses. Llevaba como 3 años sin gastar un peso en el transporte público. Hasta los choferes del trolebús hipnotizados con las esmeraldas de su cara, le regalaban el boletito blanco que la acreditaba como pasajera.

El Palillo tuvo la suerte de encontrarse con la Chivis en una parte de Zapopan donde los narcos gobernaban e intercambiaban balas. Se encargaba de vigilar la zona en un retén donde, se rumoraba, cualquiera podía ser sospechoso de ser traficante de droga y si se era sospechoso, uno se convertía en fuerte candidato a recibir una ráfaga de plomo militar. La Chivis acababa de escapar de casa, donde el padrastro la manoseaba, y la neta, ya le estaba gustando. Pero estaba conciente que el marido lo hacía por culero y caliente y no quería hacer sufrir a su mamá. El Palillo apareció justo cuando el padrastro intentaba golpear a la Chivis, exactamente donde comienza el retén, a un lado de la tienda. Sobra decir que la defendió y se la llevó pal distrito. Encontraron vivienda en unos edificios llamados “La Marranera”.

El Macarrón, ganó tal apelativo por unos rizos cortos, rubios, que se hizo cuando llegó a la Marranera. Mauricio era un ladrón de bajo perfil, moreno y correoso, que de vez en cuando inhalaba coca y de vez en diario fumaba mota. Nadie le conocía una novia a pesar de los relatos de casanova que platicaba en las pedas de fin de semana, aunque casi siempre era visto con la Lechu, una estudiante de filosofía que había llegado de Sonora a la unidad para vivir mientras terminaba la carrera. La Lechu era un mujer guapa, delgada, blanca y miope. Unos lentes grandes de considerable graduación y que cubrían sus ojos café, eran los culpables de que la gente la compararan con una lechuza, de ahí, la Lechu.

El Palillo llevaba casi dos semanas rastreando campos de marihuana en Guerrero y no tenía para cuando regresar. El Macarrón quiso aprovechar la soledad de la Chivis para declamarle un poema de Novo, sugerido por la Lechu, y practicado noche tras noche para ese justo momento cuando le confesara su amor a la morena. Sólo que el receptor de la poesía no fue la Chivis, sino el Palillo. Me explico. El Macarrón no se percató de la salida de la Chivis y la llegada del Palillo al depa, por lo que la declamación impoluta de las letras de Novo, hecha en la puerta del lugar, fueron escuchadas por el soldado que llegaba de su misión antidrogas. Cuando la puerta se abrió, el Macarrón se puso pálido e intentó correr pero el Palillo lo tomó por el cuello y lo besó. El azoro dejó petrificado al Macarrón que recibió el ósculo con la boca medio abierta. La Chivis, que regresaba de la tienda, compartió una mezcla de asco, risa y sorpresa, con la Lechu, que miró la acción desde el edificio de enfrente.

Al final, el Palillo y el Macarrón abandonaron la Marranera; la Lechu, con el corazón roto, quemó ese libro de Salvador Novo de donde el Macarrón sacó el poema e invitó a la Chivis a vivir con ella para que no regresara a Zapopan. A la Lechu, le desconcertaba la mirada que le daba la Chivis cuando se bañaba, pero siempre procuró dejar entreabierta la puerta del baño cuando se aseaba.

Mi complejo de niño...

2007-07-27T11:42:00.000-07:00

Me gusta mucho la magia. Me convierto en un niño cuando veo a magos hacer su chamba inverosímil y hasta los actos más sencillos me parecen maravillosos, aunque… hay actos de desaparición muy malos. Pero el cuate este que sale en el canal de A&E Mundo, el llamado Chris Angel, es de otro mundo. El tipo ha caminado sobre agua, le ha pasado una aplanadora casi en la totalidad del cuerpo; ha atravesado ventanas; convierte el agua en cerveza (sólo por eso sería un constante invitado a mis fiestas, es más, ¡haría fiestas!) En pocas palabras, el mono es increíble. Mi hermano, el Arqui, dice que Angel, seguramente maneja la alquimia, un tipo de disciplina protocientífica, es decir, en desarrollo, que se compone de otras muy distintas entre sí, como la medicina y la metalurgia. La idea de que Chris Angel maneja la alquimia me viene de una serie del canal de anime Animax, llamada Full Metal Alquemist. La onda es bastante compleja e interesante; después seguiré investigando, en una de esas me convierto en mago o en alquimista…

Test sexoso

2007-07-25T11:24:00.000-07:00

Ya salió la segunda edición del Estudio sobre Conducta y Preferencias Sexuales de los Usuarios de Internet en España. Si no eres de España o no vives en la madre patria, igual puedes hacer el test. Lo interesante del ejercicio es que una chica guapetona va haciendo las preguntas y sin querer, de una manera inconsciente, interactúas con ella como si fuera una videollamada. Otro plus, es que te dan un informe de tu IPS (Índice de Pulsión Sexual), donde describen tu comportamiento sexual respecto a aspectos, tales como Experiencia, Amoralidad, Internet, Libertinaje, etcétera. Toménse su tiempo porque está un poco largo.

El test se podrá hacer hasta el 16 de agosto, así que... ¡apurad!

Relatos de mujeres que no existen (Entre ellas)

2007-07-23T11:21:00.000-07:00

Quiero revolcarme con vos…
Babasónicos

Pinche Vieja

¡Eres una hija de puta! Te aprovechaste de mí y de él. Lo viste frágil, confundido y, claro, lo engatusaste con tus nalgas y tus senos, que, según recuerdo, estaban firmes y levantados. ¡Que pendeja! No lo quise ver. Ya me había dado cuenta de cómo se miraban, de cómo impedías, con tu novedad, con tu frescura, que él me tocara como siempre, cuando, solos, metía su mano en mi blusa. Antes de que te aparecieras, él me tocaba, primero el corazón, después el seno. Después, jugueteaba vulgar e impunemente con mi pezón… aunque eso no dejaba de ponerme caliente.

Tu olor, tu sabor, ya comenzaba a expandirse en su cuerpo de marfil. Ya sabían distinto su pecho, su espalda, sus nalgas. Me di cuenta de que me lo habías robado cuando noté tu presencia en su verga y aunque estaba todo perdido, no deje de hacerle el amor como loca. Primero fue la sensación inverosímil de hacerlo con dos personas: una que amaba y a otra que detestaba, como cogerse el ying y el yang al mismo tiempo, pues. Cuando me venía, tu cara malévola se aparecía entre mis neuronas y deseaba tanto golpearte. Después era como fornicar contigo, aunque con el cuerpo de él. Al final me di cuenta que la cornuda no era yo.

Te odio, infinitamente, por quitarme la oportunidad de olvidarlo primero, para enamorarme de ti.

¿Qué culpa tienen los niños?

2007-07-19T10:54:00.001-07:00

Recuerdo que hace unos meses vi un episodio del programa Cambiemos esposas o Switching wives del canal People + Arts donde el hijo de una pareja de auto denominados punks estadounidenses, afirmaba que odiaba a los republicanos. El chamaco contaba con 11 años y se la pasaba vomitando frases ofensiva contra el estado, la iglesia, la familia... y la suya estaba hecha un desmadre. El padre no trabajaba, la responsabilidad del dinero caía en la madre que laboraba en un café y no ganaba mucho. La cuestión es que el niño estaba muy contaminado de los extremos punketos del padre. Eso, al principio me enfado mucho; después me puso triste: ¿porqué carajos sometemos a los niños con nuestras estupideces, complejos, prejuicios? No es justo que los menores estén bajo el yugo ideológico de sus padres.

Hoy un amigo me envió el siguiente video y más allá de la elocuencia y lucidés del menor-ministro, me puso la piel de gallina la sustancia de su discurso. Me aterré al escuchar las argumentaciones primitivas del niño.

La siguiente información fue tomada de yonkis.com:

Nezareth Casti Rey, ese es el nombre del niño predicador que con sólo 11 años está revolucionando sudamérica. Es capaz de convocar a miles de personas para que escuchen sus discursos sobre el Creacionismo (ideología que niega la evolución humana).

Según sus creencias, todas las pruebas científicas (fósiles, genéticas, evolución bilógica..) son mentiras, y se acepta literalmente la creación del mundo y los seres vivos como está descrito en el Génesis de la Biblia. No entran a concretar cómo aparecen todas las especies en un momento concreto sobre la tierra.

Chequen el dato.

CIUDAD GÓTICA

2007-07-16T15:55:00.000-07:00

Mundo Vertiginoso ahora ya está en radio, así que la dirección general de este espacio pachecoso invita a todos sus lectores a que visiten http://www.rockconexion.com.mx/ todos los lunes a las 8 de la noche para que se den quemón de la elocuencia y creatividad del Jartur Alan Gore y del Cake en el programa Ciudad Gótica. La buena música no faltará así como de dos tres invitados malviajados.

Atentamente

Dirección General de Mundo Vertiginoso.

Sueños Guajiros III (Perdiendo el piso)

2007-07-16T11:35:00.000-07:00

Estoy con Ari. Intento recuperar el bocho blanco de Gabriela con un mecánico que intenta comprarme mi carro por una bicoca. Le golpeo con una negativa y se pone violento aunque no me toca. Vuelo. Llegamos a Buenos Aires. Caminamos por una universidad de edificios altos y calles discontínuas cargando un sillón. Sobre las construcciones hay pantallas donde se proyecto un video buñuelesco en el que una mujer devora sus ojos. El video se repite y se repite. Ari me corrige cuando digo que estamos en el Barrio de la Boca. “Te lo señalaré desde lo alto”, me dice. A lo largo del camino siento una presencia que me persigue. Con miedo y harto de estar tenso, volteo y la enfrento. No encuentro respuesta a mi reto. Vuelo por última vez. Llego a una casa que emula una “U” la cual pertenece a mi hermano. Es un hogar lujoso donde el baño es una cascada. Llego al último rincón de la casa y todo se hace negro.

Lima

2007-07-09T12:51:00.000-07:00

Estaba leyendo el blog de mi amiga Claudia Lüthi, de Lima, donde describe de una forma sencilla pero muy intensa, cómo la melancolía permea en las capas físicas y metafísicas de la urbe peruana. Los comentarios muy precisos y poéticos de Claudia ayudaron a que mi imaginación volara a tal destino, al cual, gracias a sus fotos, pude llegar sin problemas e inyectarme un poco de melancolía peruana. Pero una reflexión me trajo de regreso a la Ciudad de México: ¿qué cosa, sentimiento o lo que sea, me hace pensar en mi lugar de residencia, y de origen, con cariño? Yo creo que la necesidad de satisfacer mis necesidades básicas. Suena muy culero, pero es verdad. Una ciudad donde nos importa un bledo el derecho de circular de los demás; una metrópolis donde lo que menos importa es la ecología, donde impera la superficialidad de las modas y los autos. Antes amaba más a mi ciudad de lo que la odiaba, hoy, pienso en cómo ponerle el cuerno con alguna urbe del norte del continente.

Contra la depresión malsana

2007-07-06T12:19:00.000-07:00

El lado izquierdo de mi cuerpo es totalmente metalero, por lo que me sentí identificado con la siguiente frase de la rola Die for metal de Monowar:

I need metal in my life just like an eagle needs to fly…
for heavy metal we will die…

Las mejores medicinas que he tomado contra la depresión son discos ruidosos que, por lo regular, tienen en la portada unos tipos matudos, barbudos con cara de malos y enfundados en piel negra; o seres míticos en ambientes sombríos… que contrariedad.

Relatos de mujeres que no existen (En el metro)

2007-07-05T15:40:00.000-07:00

La línea café del metro de la Ciudad de México, que va de Pantitlán a Tacubaya, no va llena de gente, ya a altas horas de la noche, sino de malos olores y personajes de comics. Uno de ellos eras tú. Entrabas al vagón y todos se alejaban de ti debido a esa mirada fría, juiciosa e incompasiva, que adornaba tu ojos cansados. Pero tu rostro era como una orquesta tocando Piazzola o Handel, llena de dulces pequitas que dibujaban como constelaciones en una piel tersa, como el universo. Esa mirada fuerte, como un láser, nunca me impidió bajar la mía cuando las puertas tronaban y se abrían. Dejaba colgadas mis niñas sobre tu cara bellamente mancillada por el sol; hacía líneas por las estrellas de tus cachetes para formar osas, escorpiones, nubes, rostros. Y te miraba con la seguridad de que nunca te dirigiría la palabra, por lo que tu mirada mortal, de ojos verdes, no me hacía daño. Ojalá hubiera salido un rayo láser el día que caíste a las vías para destruir la prisa del convoy que te venía encima; ojalá hubieras apuntado a otra dirección tu mirada de terror que me perforó el pecho cuando intentaba rescatarte, extendiendo el brazo, la mano, los dedos, las yemas, el alma. Quizá nunca abriste tanto los ojos como en ese fatídico momento y, no me creas, pude ver finas manchitas en el verde de tus ojos que dibujaban minúsculas constelaciones que se quedaron tatuadas en mi ojos y mi corazón.

Metal By Numbers by Brian Posehn

2007-07-04T10:27:00.001-07:00

Como diría Radiohead Any one can play guitar

Sueños Guajiros II (Necesito un psicoanálisis)

2007-07-04T09:30:00.000-07:00

Mi madre, mi hermano y yo, visitábamos a parte de la familia fuera de la ciudad. El pueblo era extraño, como Taxco, aunque muy oscuro y deteriorado. Los habitantes vivían con miedo de un tipo de magia negra y fantasmas malévolos que si los atrapaban, los mataban. Durante el viaje no dejaba de discutir con mi hermano. De la casa grande donde nos hospedábamos, continuamente la gente salía corriendo, huyendo de las almas malignas. Alguien nos llamó para rezar un rosario, lo cual implicaba salir de la casa. Los pleitos con mi hermano no cesaban. Ya en la puerta de la calle, mi madre decidió regresar por algún artefacto religioso. Mi hermano comenzó a caminar sobre la calle mientras yo me impacientaba por la tardanza de mi madre. Decido entrar a la casa para buscarla. No la encuentro. Le grito. La desesperación y el miedo comienzan a inundar mi cuerpo al mismo tiempo que corro por toda la casa buscándola. Entro y salgo de los mismos cuartos. Noto que en las camas hay gente acostada con un camisón blanco; estas personas cambian aunque salga y entre de la misma habitación. Desbordando desesperación por los poros, encuentro a mi madre. Yace sobre un sillón, su rostro está ligeramente extraño. También viste un largo camisón blanco. Me dice que su muerte está cerca. Le grito que no, que no se puede morir. Le insisto, le ruego que no se vaya. Llorando sangre le pido perdón por no decirle te quiero en mucho tiempo. Ella me regala una mirada tierna, sonríe, dice con una voz frágil que siempre me molestó su plantita blanca con el puntito blanco. Le quiero decir que no, que nunca me molestó su planta, que voy a poner más interés en esas cosas y de golpe, todo se convierte en una nube negra.

Relatos de mujeres que no existen (como sacadas de películas).

2007-06-25T13:31:00.000-07:00

Ella me enseñó a bailar tango. Ella y su cuerpo blanco, lechoso, brillante. Yo le enseñé a hablar inglés y a vendarse correctamente un tobillo o una muñeca si se llegaba a lastimar.

Me abordó un día saliendo del entrenamiento. Dijo, en su adorable acento argentino, pequeño, manejás la pelota como Copes maneja a las mujeres cuando baila. Gracias, respondí desconcertado por la frase y por su estatura. Media, al menos, diez centímetros más que yo. La invité a comer. El profe Cani, entrenador de porteros, adornó con una advertencia mi ligue: pibe, esa chica sale con Laurentis, ten cuidado. Laurentis era un supuesto mafioso, empresario y rabo verde, quien habría aportado una fuerte cantidad de plata para mi traspaso. La preocupación de la advertencia de Cani se iba diluyendo en los ojos de Marcela: cafés claro, profundos y grandes, como de puma.

Ella me enseñó a bailar tango por las noches, después de las reuniones para ver los videos del rival en turno. Inyectaba su mirada en mis ojos y cuando intentaba bajar la mirada para ver los pasos, recibía un sonoro sape. Los entrecruzamientos de piernas tutelados por Marcela, en el tango, ayudó a mi pierna izquierda a mejorar su dribling.

Laurentis nos vio juguetear al término de un entrenamiento, justo cuando salíamos a las clases de tango. Pensarán que es payasada, pero justo cuando su mirada se posó sobre mi, sentí un leve tirón en la pantorrilla, el cual se convirtió en desagarre en el partido siguiente, cuando perdimos por un gol contra el sublíder del campeonato.

Y no fue la única maldición del mafioso rabo verde. A pocas horas de cerrarse las contrataciones, me entero del traspaso de Bocaccio, primer portero del equipo, a México y en su lugar llegaría Gago, un guardameta boquiflojo, metrosexual, y muy mamón. Se decía que el recién llegado arquero, era cercano a Laurentis pues era Gago quien prestaba su nombre para lo negocios internacionales del mafioso.

Gago se fue acercando poco a poco a Marcela. Al principio ella me dijo que le causaba repulsión; después que no era tan boludo como parecía y al final, lo acabó definiendo como un niño incomprendido de buen corazón. Cuando me dijo esto comprendí que las clases de tango e inglés, estaban por terminarse. El guardameta no tardó en dejar a las cases de tango, que, según me dijeron, acabó por abandonar debido a los sonoros sapes.

Y pues yo aprendí a bailar tango y cuando suena La comparsita, recuerdo mis noches mancillando una duela de madera y recibiendo golpes en la cabeza por bajar la mirada. Las miradas de Marcela me causaron un adicción profunda, me costó trabajo olvidarla. Ahora estoy aprendiendo a bailar tablao, en una región de España, donde los tacones me ayudan a estar a la misma estatura que de Pilar, mi maestra.

Valencia cumple con las expectativas: vence fácilmente a un CRIT que nunca se plantó en la cancha.

2007-06-12T08:57:00.000-07:00

Con una sólida defensa y una delantera contundente, el Valencia consigue, sin muchos apuros, su pase a la final dando una cátedra de fútbol vertical y práctico con un marcador de 6 – 2 sobre el CRIT, que fue un fantasma en la cancha, lo que facilitó el triunfo valenciano.

En el primer tiempo el juego fue duro en la media cancha y los jugadores de los dos equipos se veían displicentes. Poco a poco fue subiendo la intensidad del juego hasta que Valencia comenzó con el festival de goles. Mario Pastrana abrió la cuenta naranjera con un fuerte tiro al arco después de arrastrar a un par de defensas del CRIT. Posteriormente Tello se daría un festín de goles, logrando 4 tantos. Cabe resaltar la actuación de garra de Cake, que puso dos pases de gol y fue una férrea barrera para los contrincantes.

Pollo, en la defensa valencia fue impasable; Pepe, cancerbero naranjero, paró la mayoría de los embates del CRIT, los dos goles que consiguieron eran imposibles de detener para el guardameta.

Ahora, la final se jugará el próximo lunes en la cancha dos del complejo deportivo Villa Olímpica entre Valencia y Acme, un partido que promete sacar chispas pues fueron los equipos más regulares del torneo. Acme – Valencia la gran final por la copa Olimpus

Algo se murió dentro de mí… porque apesto.

2007-06-11T12:43:00.000-07:00

En determinadas situaciones me molesta ser yo. Seré honesto: en la mayoría. Me choca guiarme por lineamientos familiares, de culpabilidad, de lo estúpidamente correcto. Ceder a la razón lastima, hiere, castiga. Y al final, la razón y lo correcto son como muros altísimos y gruesos, redes finas donde no se puede colar el sentimiento.

El detective no dejaba de dar vueltas dentro de su cabeza. Sollozaba y dormía; despertaba para llorar y dormía de nuevo. La sensación de vació iba como devorando su estómago y órganos aledaños. Carmín había caminado y él... no la detuvo.

Valencia se mide contra el CRIT FC por un boleto a la gran final.

2007-06-11T12:28:00.000-07:00

El Valencia se enfretará hoy contra el CRIT FC en las seminifinales del torneo Olimpus de la cancha 1 del complejo deportivo Villa Olímpica. La escuadra naranjera es favorito para pasar a la final, aunque el CRIT FC terminó en tercer lugar del grupo B con 25 puntos a sólo 5 de el líder, justamente el Valencia. Gordetti García, ariete valenciano, confía en llegara la final: "El equipo se ve fuerte en la delantera; la defensa y el medio campo están equilibrados, vamos por todo". Cake Galicia, volante del Valencia, confió en salir triunfantes del compromiso: "sabemos que el CRIT, juega bien, pero nosotros llegamos jugando muy bien y motivados" concluyó el jugador.

El equipo naranjero jugará sin bajas y con el deseo de lograr otro campeonato de la liga Olimpus. Hoy el partido a las 21 horas en la cancha 1 del complejo deportivo Villa Olímpica.

Amor Imposible

2007-06-08T15:47:00.000-07:00

Nuestro amor es imposible, dijo él. Ella, una hermosa venusina de 6 tentáculos y piel azulosa, creaba ríos con su llanto rojo. Es que no tengo brazos suficientes para abrazarte; tus padres odian mis pies cortos de 5 dedos y mi sangre no podrá defenderte si es necesario, pues no es corrosiva y en Avodroc las calles son muy inseguras por los traficantes de vitrium. Ella, derramaba más llanto y tapaba su ojo con dos de sus extremidades; los demás los ocupada para abrazarlo. ¿Lo nuestro no será solamente físico?, preguntó él. Ella dio un paso atrás, dijo ureiufn, y se fue transportada por un relámpago que hizo cimbrar la noche. Él, frotó sus ojos, que intentaban negar el llanto y bajó la cabeza. En el pasto, justo donde se secaba el llanto rojo de la venusina, él notó que millares de madrágoras florecían.

La marca del destino

2007-06-07T08:16:00.000-07:00

El siguiente relato es de la autoría de Jesús López, un gran colaborador y amigo que desea darse a conocer en Mundo Vertiginoso. Este espacio abre sus puertas a Jesús, y espera que sea del agrado de nuestros fieles lectores. La marca del destino es una agradable historia de amor esotérico, les va a gustar.

Dirección General de Mundo Vertiginoso

LA MARCA DEL DESTINO
Jesús López
Un ligero sobresalto hizo despertar a Agustina. Miró el reloj, 7:05 de la mañana. Tras breve momento, descubrió su cuerpo de sábana y cobijas y se levantó decidida. Pasó la mano por el vidrio empañado de la ventana y pudo ver una mañana sin sol: gris y fría. Tenía puesto el camisón verde que el día de su cumpleaños le regaló su madre. Le gusta mucho, armoniza perfectamente con su piel blanca.
De manera repentina, Agustina recordó que tenía dos compromisos esa mañana. El primero, ir a desayunar con su amiga Saraí en un restaurante del Centro Histórico. No tenía tiempo para hacer sus ejercicios de rutina. Se desnudó y entró de inmediato al baño. Un lunar negrísimo y perfecto quedó al descubierto en la parte superior de su cóccix. Esto acentuaba el encanto de sus nalgas. Afuera, la brisa hacía caer aún las hojas de los árboles. El agua tibia vivificaba el ánimo de Agustina y, la sensualidad de su cuerpo, hacia cantar extasiado al pájaro que día a día desde una rama, la observa por la ventanilla del cuarto de baño.
A las 7:55 salió de su departamento. Bien abrigada –con el cabello suelto y todavía húmedo-, se dirigió al Metro. En el camino saludó a la señora del puesto de periódicos.
Agustina es una mujer alegre, se le ve más joven de lo que realmente es. Se divorció hace tres años –cuando tenía treinta y cinco- , vivió casada seis años. A veces dice que no sabe cómo soportó tanto a Marcos.
-Es un idiota. –Le dijo varias veces a una de sus hermanas. –El muy imbécil, cree que mi lunar es un tatuaje que me mandé a hacer, para darle un toque sexi a mis nalgas. ¿Cómo ves?
-¡Qué cabrón! No entendemos mi mamá y yo, cómo has aguantado a un tipo así- contestó la hermana. Actualmente Agustina vive sola, se siente bien así (es sicóloga con especialidad en Síndrome del Hembrismo en la Mujer Moderna). La mayoría de sus ingresos los invierte para pagar la renta del departamento, en el cuidado de su persona, diversiones, lecturas y cursos de esoterismo. “Es para ampliar mi panorama profesional”. Comenta.
Después de divorciada tuvo un amante; sociólogo de profesión y de nombre Javier. Agustina creyó en su momento haberse enamorado de él. Al poco tiempo, se dio cuenta que en realidad únicamente lo admiraba por su compromiso profesional social, y por su postura ante la religión; decía ser ateo. Acciones por cierto, no muy sólidas. Javier nunca estuvo al parejo de su intelectualidad y sensualidad. Lo toleró algún tiempo, la gota que derramó el vaso fue que él se volvió cristiano. “¡Esto no puede ser! ¡Es el colmo!” Se dijo así misma. “¡Es un pendejo!” Concluyó y terminó la relación. Javier, jamás se enteró del lunar de ella, y si se hubiera dado cuenta, lo más seguro es que hubiera pensado lo mismo: que era un tatuaje. Alguien le comentó, no mucho después, que habían visto a Javier predicando en los camiones.
Agustina llegó puntual a la cita con su amiga, ésta ya la esperaba en el vestíbulo del restaurante. Casi de la misma edad que Agustina, Saraí posee un raro encanto; su gusto por vestir es notorio, discreto el maquillaje de su rostro, y sobre todo se ve una mujer alegre. Vende seguros de todo tipo; parece que le va bien. Es madre soltera.
-Quise que conocieras este lugar, se llama…”Las Sirenas”. ¿Qué te parece?
-Muy bonito y agradable. –Dijo Agustina, sin pensarlo mucho.
El mesero –un joven apuesto pero sin ángel-, después de haber tomado la orden, agradeció a las amigas que hayan tomado en cuenta sus sugerencias para el desayuno y, prometió no tardar en el servicio; de inmediato encendió el cigarro que Saraí ya tenía entre sus frescos labios.
-A propósito de sirenas, algún Odiseo ha escuchado tu canto…o se tapan los oídos. –Bromeó Saraí.
-No canto tan mal las…-Dijo Agustina sonriendo. –Lo que pasa, es que ahora ando en busca de un Odiseo muuuy especial.
Terminó la idea, con cierta picardía y con una repentina y clara imagen en la mente. Ambas rieron. Agustina se liberó de la bufanda y acarició su cuello. Le recordó a su amiga que el fracaso, entre comillas, de su matrimonio de alguna manera ya lo esperaba.
-¿Te acuerdas cuando me leyeron las cartas? Tu ibas conmigo, ¿no?
El gerente del lugar interrumpió la contestación de Saraí…personalmente trajo el servicio ordenado en la comanda y dijo que es una honra, recibir órdenes de tan lindas y gentiles damas. Ambas contestaron el cumplido sonriendo con elegancia femenina.
Las amigas comieron y platicaron de diversas cosas. Agustina se contuvo de platicar que había visto de nueva cuenta a la señora de las cartas. Y de lo que le había dicho en esa tercera entrevista. Agustina volvió al tema:
-¿Recuerdas lo que me dijo, aquella vez? No quería hablar estando tu presente. Es de confianza, le dije. “El hombre con quien vives no es el tuyo”. ¿Cómo? Le respondí.
-Y no se equivocó. –Contestó Saraí.
Continuaron disfrutando de los alimentos. El sabor de éstos fue calificado de excelente. Agustina recordó sin decirlo, que de su amante Javier, también le había dicho la mentalista: “Dentro de poco tiempo vas a conocer a un hombre profesionista…sin brillo en los ojos –Agustina escucha atenta- Veo que te vas enamorar de él…pero…pero, tampoco será. ¿Qué? Interrogó Agustina –No veo más…las cartas no dicen más”.
Coincidentemente así fue. La relación con el ahora predicador fue breve. Las cartas ya habían dicho la verdad dos veces; esto inclinó a Agustina a buscar a la chamana mayor oaxaqueña, según reza su propaganda.
A las 10:30 horas, las amigas salieron de “Las Sirenas” comentando lo agradable del lugar y las bondades del desayuno: Chocolate caliente, exquisitas crepas de flor de calabaza, bañadas con melaza de tamarindo, pan integral y galletas de nuez.
-¿Vas al consultorio, Agustina? Te llevo.
-No, gracias. Necesito un libro y creo conseguirlo por acá. –Mintió. En realidad había hecho una cita con un conocido muy cerca de ahí.
-Bueno, tu sabes. –Contestó la amiga- Échame un grito el domingo, ¿no?
-Si. –Exclamó suave Agustina. Se despidieron con un beso y la promesa de ponerse de acuerdo pronto para ir al cine.
Agustina conoció hace más o menos un año, a un hombre que de alguna manera le resultó interesante. No se habían visto desde entonces, ni siquiera hablado. Ella le habló por teléfono el domingo pasado. No conseguía aún el libro que él le recomendó el día que se conocieron. “Si no lo consigue, se lo presto”. Había dicho él. Agustina se extrañó que le hablara de usted. El libro recomendado trata sobre ritos de pubertad femenina, en cierta región del estado de Guerrero. Ella intentó sin éxito, conseguirlo en varias librerías y en algunas bibliotecas públicas. Por ello, le pidió a él si podía prestárselo.
En el trayecto hacia la cita, se sorprendió gratamente de encontrar las principales calles del Centro Histórico, libres de vendedores ambulantes. La remodelación de los edificios le pareció magnífica. “No cabe duda”, se dijo a sí misma, esto es obra de los últimos gobiernos de la ciudad. Una fachada de extraña belleza, trajo a su mente el último encuentro con la mentalista.
-Estás de suerte, amiga. Las cartas se ven muy claras…-Agustina permaneció callada- Veo a alguien que va por un sendero verde-azulado. –Continuó la chamana- Es un caballero…camina hacia el horizonte… está de espaldas y totalmente desnudo. –Agustina se inclinó instintivamente hacia las cartas, con vehemente deseo de ver algo- Espera-Dijo enérgica la vidente –Se ha detenido-Entrecerró los ojos para agudizar la vista. –Veo…¡Tiene un lunar en el cóccix!
-¡No es posible! –Gritó Agustina, de inmediato. Ambas se miraron, la pitonisa volvió la vista a las cartas y dijo:
-Tranquila compañera. Oigo voces, cantos…estás de suerte amiga; este sí…
-¡Este sí que! –Suplicó Agustina emocionada.
-¡Espera! ¡Espera! –la mentalista sudaba. –Ya no hay nada…se ha ido. Creo que ha sido suficiente.
Agustina interpretó que el hombre del lunar visto por la señora Ofelia (así se le conocía antes en la vecindad), “este sí” sería su real compañero. Sin embargo, desde hace meses busca la manera de cómo saber si este o aquel hombre tiene un lugar en las nalgas. En varias ocasiones se ha sentido apenada, al darse cuenta que algunos de sus compañeros y colegas; se han extrañado de su plática al interrogar si ellos tenían algún lunar en el cuerpo. Obviamente sin preguntar en qué parte; esperaba que ellos a manera de insinuación, revelaran el sitio.
En eso estaba, cuando vio que la persona citada ya había llegado al lugar indicado para el encuentro. Ya le habían dicho que es un tipo muy serio y puntual. Él no la vio llegar, al parecer no la recordaba bien…o tal vez se debió al libro que llevaba consigo y releía, “El ombligo como centro erótico”.
-Hola, Juan Carlos. –Dijo ella al llegar, al tiempo que le tendió la mano. Él levantó la vista sorprendido, y después de mirarla rápidamente, respondió:
-Que tal, Agustina…cómo te va. –Correspondió el saludo y pudo notar una ligera extrañeza en el rostro de ella. En efecto, Agustina no pudo evitar el gesto. Pocas personas sabían su nombre verdadero.
Él habló de nueva cuenta.
-Te invito un café, ¿quieres? ¡Ah! Pero antes quiero decirte que no encontré el libro. –Ella lo miró. –No tengo la menos idea dónde pueda estar, es muy posible que lo haya prestado. ¿Me crees?
-No te preocupes. –Dijo ella con seguridad. En ese momento sintió que el libro quedaba en segundo lugar. Sentíase realmente a gusto, algo presentía…Como fondo musical a la voz de él, un viejo organillero tocaba una melodía que le resulto agradable. “¡Qué lastima!” pensó, “que esta tradición este acabándose.
-Te llamé antes de venir, porque anoche soñé contigo. –El dijo esto con la mayor naturalidad. Agustina percibió la seguridad de Juan Carlos. Dejo que continuara. –Dime una cosa Agustina…-Se detuvo brevemente, más para observar los ojos de ella, que por titubeo. Sabía que ella no mentiría. –Dime, ¿tienes un lunar en…-Agustina dominando su emoción y sintiendo plena la luz del día en su interior; no dejó que él terminara la pregunta.
-Si, -dijo con claridad y firmeza-…en el mismo lugar que tú. ¿Vamos a tomar el café?
Once campanadas se escucharon desde algún viejo reloj, y el viejo del organillo continuó el día con su pesada carga.

Valencia logra fácilmente boleto a semifinales

2007-06-05T09:08:00.000-07:00

La escuadra naranjera se ve fuerte en su lucha por la copa.

Villa Olímpica. Con un fútbol práctico, vertical y contundente, el cuadro naranjero derrotó al débil Real Cohólicos por 5 – 0. Con este triunfo, el Valencia consigue su tercer triunfo consecutivo y su boleto a seminifinales en el tornero Olimpus de la cancha uno del complejo deportivo Villa Olímpica.

El primer tiempo estuvo trabado en media cancha y ambos conjuntos no lograban tener posesión del balón. Valencia logró un tanto antes de que terminara la primera mitad y así se fueron al descanso.

En la parte complementaria y con la entrada del multifacético Cake, los naranjeros lograron el control de la media cancha y en un vertiginosos movimiento el referido jugador, perforó la red contraria poniendo el marcador 2 – 0. Poco a poco, Valencia fue controlando el partido y acumulando goles. Héctor “Güero” Garcia, Aner Castillo y Erenesto “Gordetti” García, cerraron la goleada con bellos tantos.

El triunfo valenciano se vio opacado por un connato de bronca que comenzó un jugador del Real Cólico y que pudiera castigar por un partido al jugador naranjero Mario Pastrana lo que menguaría considerablemente a la escuadra del Valencia de cara a las semifinales.

Dramamex, el drama de lós movimientos de cámara.

2007-06-04T10:02:00.000-07:00

Tenía ganas de ver el filme Dramamex, de Guillermo Naranjo, desde el día que la estrenaron, el 2 de marzo. Un día me entero de que la están proyectando en la cineteca y pues aprovechando que mi agenda estaba libre el sábado, que me lanzo. Gaby y yo llegamos puntuales a la función. Me desilusionó un tanto que ya no vendieran palomitas de maíz ni boings en la sala 2 de la cineteca; para que vean en eso sí soy un purista, me gusta atascarme de palomas cuando estoy en el cine. Pero en este caso, que bueno que no comí nada. El manejo de cámara en la película es, justamente como dice en el trailer de la película, todo un baile. Lo malo es que yo me comencé a marear y gradualmente fue creciendo mi malestar.

La historia de Dramamex comienza de manera fuerte: el reencuentro de dos supuestos amantes adolescentes y la busqueda de un suicidio de un padre incestuoso. A ello se integra una puta adolescente que está harta de su familia. Más allá de este vertiginoso comienzo, la película cuenta una historia a medias. Las situaciones no se resuelven y al final uno se queda pensado ¿y?.

Aunque Dramamex no es la película del año, mil veces prefiero ver cine de este corte a películitas como el Hombre Araña. Porque alguien me podrá decir que no entendí la idea nodal de Dramamex; o que confundí la intención de las situaciones o la complejidad de los personajes. Pero el cine comercial... bueno, sólo es para noa burrirte los domingos o sorprendernos de los efectos.

Xquenda Juchitán y el extraño caso de Airam

2007-06-01T12:04:00.000-07:00

Ahí en la barra, donde sirven sopes y curados, es la madera que quiero para derrumbar el cuerpo para siempre. Estas putas coloridas serán mi ramillete fúnebre. Vendré cada noviembre, antes si es posible, a roerles las piernas carnosas. La rocola tocará fuerte, como hoy, para no oír los malos recuerdos y, un compa’ arrebatará una quintilla al cubilete, gritará ¡salud! Pendejo –pensaré-¿cuál salud?

Xquenda Juchitán.

Lo anterior, es un relato de mi amiga Dora, a quien conocí en Radio UNAM, y que desgraciadamente fue expulsada del virtuality Caza de Letras. Más allá de la amistad, creo que el estilo de Dora es fluido, creativo y saca la ficción de la realidad, como el mago saca el conejo del sombrero. Un abrazo desde este micrositio a Xquenda y que pronto publique un libro.

Por cierto, hay una niña Airam, que ha sufrido una extraña metamorfosis. Chequen.

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Sueños Guajiros Parte I

2007-05-29T07:39:00.001-07:00

Me encuentro en mi casa y aparece mi hermano. Me dice que habrá toque de queda, que los alimentos escasean, que el agua se acaba. Al mismo tiempo me presume un BMW convertible, al cual sólo prendo y apago para darme un quemón. El motor ronronea en mis oídos. Un estruendo hace abrir el zaguán del patio; entran algunos de mis primos con sus hijos cargando. El cielo se tinta rojo, el cual sirve de fondo para un hongo de humo que va creciendo rápidamente.

Shock

2007-05-28T16:35:00.000-07:00

¿Cuánto tiempo me he preocupado por el futuro, por todo? Creo que ha sido demasiado. Y, honestamente, la vida es sencilla, llevarla es fácil. Nosotros nos complicamos porque pensamos que por medio de dolor viviremos más intensamente; que las tragedias que sufrimos, que nos inventamos, nos sirven por las enseñanzas que nos dan. Así que quiero gritarles a todos, incluyéndome, que están equivocados. La infelicidad no es inherente a la existencia humana; no sólo se aprende a madrazos. Las cicatrices no son trofeos de la batalla. ¿No me creen? Chequen esto:

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Se acabó la vida de Rockstar

2007-05-27T21:45:00.000-07:00

Chale, el tiempo no pasa en balde y ahora como que las pedas o las pachecas ya no son lo que eran. Para empezar, las viejas amistades ya no pueden chupar, fumar, quemar, desvelarse… como que ya nos cayó la maldición de la vejez. Todo esto sale a colación porque ayer fui a una pachefiesta al depa del Yonics, un buen cuate de un buen cuate. A la pachanga llegamos, Gaby, Nou, Jartum y yo, hasta eso, temprano. Como la fiesta era de traje, pues tuvimos que salir a comprar algo pa tomar y fumar. Cómo siempre, y aunque ahora ya tenemos un poco más de lana de la que contábamos cuando íbamos a la Fac, nos decidimos a comprar tres sixes de cerveza Indio, la que tomábamos en la escuela. Y como no somos tan pachecos, a excepción de Jartur, que creo ya la fuma como si estuviera en tratamiento, pues decidimos gorrear unos cuantos jalones.

Ya cuando nos disponíamos a romper el turrón, Nou me dijo que él sólo se tomaba una chela porque continuaba con su tratamiento; Gaby, desde que estábamos en el Oxxo, me pidió le comprara unas aspirinas porque como que le dolía la cabeza, por lo tanto, no iba a entrarle al agua de cebada. Te dije que eran muchas chelas, me dijo Noe, y pues sí. Pues mermado en salud el grupo, no nos quedó de otra a Jartum y a mi que comenzar con la peda. Dieron como dos vueltas donde estábamos unas bachas todas babeadas a las que este húmedo defecto, no nos impidió succionar. Ya como a la una am, pues como que la chela y la mota nos traía al Jartum y a su servilleta en otro mud: estábamos moviéndonos al ritmo de la música-electrónica-tribal que tanto le encanta a la banda del Yonics y que a nosotros como que sólo soportamos unos 5 minutos. Jartur me dijo: no mames, la solución es escucharla en plena investigación de otras dimensiones. Y pues la neta sí se escuchaba diferente.

Ya como a las 3, yo, con la resaca de la peda y con sueño, dejé de encontrarle el chiste a las rolitas eléctricas que programaba el DJ. Me daba pena reconocer que ya me quería ir, pero a la primer seña que le hice a Gaby de es hora de partir, pues como que los demás me vieron y concordaron sin protestar. Estábamos, como dice el buen Nou, tronados. A las 3 y media ya estaba acostado y dormido con todo y ropa en mi cama. Hoy, amodorrado en mi cama, me di cuenta de que ya me hace daño el exceso de cualquier cosa. Y me da una risa…

Doctor, mañana no me saca usted la muela.

2007-05-22T20:50:00.000-07:00

Ya no quiero ser doctor. Ahora, después de tanto desmadre, me doy cuenta que lo mio no es ayudar a la gente. Me fastidia. Me desespera ver a las personas que, en su mayoría, no desean curarse, porque los pocos que si, casi nunca van al médico. Me doy cuenta que el enfermo soy yo. Padezco de un virus que me obliga a curar, sobre cualquier cosa. Tengo que hacer sentir bien a la gente, aunque mi estómago esté destrozado. Me largo de todo este ambiente contaminado, me quito la bata para liberarme de esta pinche cárcel…

El detective prefirió tomar unas aspirinas para quitarse el dolor de cabeza que lo había agobiado por semanas… su doctor se había ido de vacaciones.

Cuando la complejidad mató al gato

2007-05-21T22:00:00.000-07:00

Lady Godiva por Rafael Cauduro.

Un humilde homenaje a Juan García Ponce.

Quiero que me cojan toda el día y toda la noche… y recuerdo que lo dijo fuerte, con determinación. ¿O lo dijo con miedo e inseguridad? Trato de imaginar la escena: ella, con sus carnes firmes, invitándonos coger. Coger. Si las palabras tuvieran casa, ésta viviría en el culo del Bordo de Xochiaca. Pero recuerdo con viveza que nos quedamos apendejados por la contundencia de tu deseo y seguridad. Me levanté de la alfombra nervioso, a prenderme un cigarro que no encontraba la flama por el temblor en mi mano. Tu diste una trago vertiginoso a tu Jack Daniels y comenzaste a ahogarte. Creo… ¿o tu fuiste el del cigarro? ¡Chingao! Y ella nos observó apenada al ver que respondimos con seguridad a su petición. Medio tapó con sus manos sus senos rosados, un poco caídos, quizá por la edad. ¿No que sus “carnes” estaban “firmes”? ¡Puta madre!...

Por la mañana, encontraron al escritor pálido, rígido y sin respirar: la complejidad de los personajes lo había matado.

La ociosidad es la madre de todos los vicios...

2007-05-21T21:25:00.000-07:00

¿Qué pasa cuando no pasa nada? Los cigarros se acaban demasiado rápido al igual que la música y la repetición no es una elección. Me repito una y otra vez por las mañanas. Huelo el fastidio en el desayuno, en los huevos tibios y en la comida de ayer. Me gustaría consumirme como se consume un cigarro: ardiendo. Una muerte sin dolor no es muerte. ¿Qué platicaré en el más allá si no hago más que caminar de la esquina y de regreso? Cada quien es feliz en su mundo.

El detective se sorprendió a sí mismo haciendo cavilaciones de madurez, cosa que le encabronaba a sobremanera. Cómo castigo apagó el cigarro a la mitad y se metió a la cama.

Zacatecas: el ombligo más bello

2007-05-11T11:08:00.000-07:00

Ahora, por cuestiones laborales me encuentro en Zacatecas, a donde llegué después de 8 horas de viaje, una llanta ponchada, un Nesquick y un gansito. Directamente arrivamos a una junta bastante aburrida y saliendo de allí fuimos a comer. Mi jefe escogió una lugar argentino que tendía al nivel pipirisnais: gente bonita, edecanes en trajecillos rojos, el dueño atendiendo las mesas y un fregero de gente porque se celebraba el 10 de mayo. Ni las madres histéricas, gritando, ni los niños berrinchudos, llorando, impidieron que me saboreara un sangriento pedazote de arrachera con media papa cocida. Por poco caigo en coma cuando terminé de degustar mi carne. Más tarde y después del trabajo de rigor (no estoy de vacaciones, je), a caminar un poco por el ombligo de la ciudad que ha sido uno de los más chipocludos de los que he visitado. Las fachadas de los edificios, las calles, la iluminación, las iglesias, todo como sacado de una novela histórica de esas buenas buenas; también hay muchas mujeres guapas que hacen ver mejor a las calles. El hotel también estaba chido pero pos eso es lo de menos, yo estoy agusto donde tenga de comer, dormir y bañarme; mi jefe es un poco más quisquilloso...

Y pues ahora de regreso, no sin antes jampar ua buena barbacoa en Querétaro.

Manifestarme como un fantasma

2007-05-07T11:38:00.000-07:00

Tengo que manifestarme como un fantasma, se dijo. Como una luz ciega que me deje verte sin que tu me veas. Quiero ser, para ti, como esa pulga que me pica la conciencia todos los días. Aunque sin molestarte, claro está. Sólo deseo una ominosa invisibilidad para cuidarte. Necesito verte confiadamente desnuda, ataviada con un vestido fugaz de agua. No quiero que me veas por aquello de la inseguridad, porque los lujos se han escapado de mi imagen. Aunque ya no se si las ataduras me den miedo. No me veas. Disimula mis entradas, mis estornudos, mis carcajadas. Quiero verte de lejos y de cerca. Quiero casi tocarte para que nunca tenga que bajarte de mi paraíso, lleno de santos… ¿me estás escuchando?

El Hombre es el lobo del Hombre

2007-04-27T13:17:00.000-07:00

Quisiera compartir una revelación que he tenido durante el tiempo que he estado aquí. Me llegó cuando trate de clasificar tu especie: Me di cuenta que realmente ustedes no son mamíferos. Cada mamífero en este planeta desarrolla instintivamente un equilibrio natural con el ambiente que lo rodea, pero los seres humanos no.[Los humanos] se trasladan a un área, y se multiplican, y multiplican, hasta consumir cada recurso natural. La única forma de sobrevivir es instalarse en otra área. Existe otro organismo en este planeta que sigue el mismo patrón: El VIRUS. Los seres humanos son una enfermedad, un cáncer para este planeta, una plaga…»(Palabras del agente Smith mientras tortura e intimida a Morfeo, en la película The Matrix, 1999)

VER VIDEO ADJUNTO!!!
http://www.metacafe.com/watch/540101/

Hablando de detectives

2007-04-27T07:38:00.000-07:00

El detective se encontraba tenso por la inmovilidad de su cuerpo y de su vida. Estaba tirado en un sillón con un cigarro en la diestra y un vaso de jugo en la zurda. Las noticias televisivas llenaban sus ojos, que si un fraude, que si un asesinato, que si un político en la cárcel. La agenda de la semana estaba desierta a excepción de un par de citas de trabajo que, seguramente, no terminarían con dinero en su bolsillo. El detective se lamentaba de la poca fortuna que rodeaba su vida, de las pocas oportunidades laborales, de no tener "conectes" que lo colocaran en un trabajo de mucha paga y poco trabajo.

Un intenso ardor en el pecho lo sacó de la somnolencia matutina, era el cigarro que había caído de la boca a su pecho. Tiró el vaso con jugo y se sacudió el pitillo. Mentaba madres cuando la imagen de una mujer en el televisor blanco y negro capturó su mirada. Una mujer ha desaparecido sin dejar rastro... se presume que un antiguo amante la secuestro... al parecer el secuestrador es buscado por un crimen... el presunto asesino...

Pocas veces el detective había sido invadido por una curiosidad casi morbosa. Tomó una libreta y comenzó escribir notas con una letra incomprensible. El presuntoasesino...

La mano de Fando o entendiendo a Jodorowsky

2007-04-24T16:11:00.000-07:00

Dicen que ver películas, o lo que sea que hace Jodorowsky, trastorna la mente de manera grave. Por ejemplo, me acabo de enterar de que una pareja, que al ver una de estas películas extrañas, terminó su relación por un tipo de incompatibilidad conceptual, quisiera pensar, poco común, respecto al cine Jodorowskyano. Él decía que que hueva andar arrastrando a una paralítica; ella replicaba que el amor lo puede todo. Él no logra entender porque juegan con la vida del protagonista. Ella sólo quiere ver llegar, a esa ciudad, a la protagonista. Él dice que no tiene sentido. Ella le pregunta si se pondría triste si muriera; él contesta que si, y que iría al panteón a verla con una flor y un perro y que cantaría una canción que no recuerda. Ella le pide que no la deje; él escapa del abrazo de su mujer. Ella le pide que no la amarre; él ríe a carcajadas al tiempo que el pelo se le riza y se aclara por momentos. Ella reclama, él la culpa. Ella suplica porque no le pegue; él la patea con furia y le grita algo de un tambor…

Las cosas no acabaron bien. Él en la cárcel; ella en el panteón. Imagino que el autor debe estar muy contento. Yo por eso, prefiero tomar mis cosas y viajar a la ciudad a donde podré montar ponis y donde todos me regalaran sonrisas; esa ciudad a donde no se puede llegar caminando.

SE SOLICITAN FOTOS PARA ILUSTRAR BLOG

2007-04-20T09:58:00.000-07:00

Se requieren fotos locochonas, yavasquechutas, chiras, pacheconas, artísticas, eróticas, cromáticas, monocromáticas, chistosonas, raras, de animales, de personas, de lugares, de esculturas, sombrías, anacrónicas... para ilustrar un humilde hiperjacalito donde se descargan maldebrayes. Sus obras recibirán su respectivo crédito y, si de verdad me dejan anonadado, un premio que saldrá de lo más profundo de mi corazón "regale afecto, no lo compre".

Interesados mandar correo a ogalam@gmail.com.

Muchas gracias
Departamento de administración de Mundo Vertiginoso.

REFLEJO DE LAS FOTOS

2007-04-16T09:41:00.000-07:00

Depresión por Gabriela Romero

Para Gaby
El encuentro se hace realidad en el sueño
y en nuestros corazones.

Da dos pasos y se detiene. Vibra su corazón. Da dos pasos más. Para de nuevo. Mira con atención esos pequeños espejos que ella llama fotografías colgadas a lo largo de la pared blanca de la galería. Será por eso que se detiene en cada una de ellas; porque, en efecto, ve sus reflejos, uno distinto en cada foto. En uno es un corazón; en otro es una virgen atacada por alacranes; en el de la esquina, el que tiene una manchita en el marco, es una vela encendida. Gabriela no imagina cómo puede convertirse un tipo de baúl donde caben tantas chucherías, de esas que guardamos cuando nos estamos haciendo viejos.

Sus pupilas se expanden a cada mirada que le da a sus reflejos. Continúa dibujando con sus pasos el contorno del salón, choca de vez en vez con algún convidado a su exposición. Pero ella sigue mirando y sintiendo sus reflejos. Olvida la presencia de todos los presentes que miran y no observan. Su pensamiento se ha estacionado en esos reflejos que le llaman. De pronto uno de ellos le escupe, apresura su dos pasos, otro le tira un chorro de sangre; el contiguo le lanza una piedra. Gabriela piensa que puede ser linchada. Corre. Al llegar al final de la pared se detiene con la mirada hundida en sus zapatos. Siente calor y levanta la mirada: uno de sus reflejos le tiende un aire cálido y reconforta su rostro manchado.

Escucha un eco que porta su nombre. Una voz indeterminada que emana de uno de sus reflejos, agita su mano para despedirse. Ella afloja los hombros, deja caer las manos, suspira. Mira abstraída ese último reflejo del gran cuarto. El abrazo afectuoso termina cuando lágrimas mojan sus ojos y los poros precisos de una línea que termina en su barbilla...

Extraordinario. Gabriela se ha sorprendido de sí misma.

Cómo desaparecer sin dejar rastro‎

2007-04-13T07:59:00.000-07:00

Con lo vasto que es el mundo, a ti te corresponde un espacio minúsculo –y ya te parece bien que así sea–, pero éste no figura en ninguna parte. Cuando buscas una voz, sólo encuentras un silencio profundo. Pero cuando buscas el silencio, sólo encuentras una voz que te va repitiendo incesantemente la profecía. Esta voz, en algunas ocasiones, da a un interruptor secreto que se oculta en tu mente. H. MURAKAMI
Ari Josué Álvarez

Si tu intención no es desaparecer sino sólo verte mejor físicamente, te recomiendo veas el siguiente video que desecha las cirugías estéticas y pondera el ejercicio.

http://www.metacafe.com/watch/518976/nike_woman//R/aff_ys

Una reflexión muda sobre el aborto

2007-04-12T08:36:00.000-07:00

Foto: Decisión por Gabriela Romero Hernández

Me parece que no hay mucho que discutir sobre el aborto. Sólo en países retrógradas y jamaicones como México, una ley, que debería de existir desde tiempos inmemoriales, es contravenida con argumentos fundamentalistas-religiosos por personajes como Serrano Limón, alias the tanga Lord, sin comentarios, o Norberto Rivera Carrera, quien tiene una denuncia en Los Ángeles, California, por proteger a un cura pederasta.

Por supuesto que es difícil mirar el asunto sin atavismos, pero la calidad moral de quienes lideran una campaña antiaborto, tampoco es infalible. Más cuando “protegen” la vida sólo cuando su moral (suya, de ellos) se siente incómoda. Cómo bien dijo Jairo Calixto Albarrán, en su columna de ayer 11 de abril en Milenio Diario, a los paladines antiaborto no se les ha visto en las protestas por la muerte de Amado Ramírez, periodista, quien fue asesinado después de hacer un programa noticioso radial; no se les ha visto quejarse ni hacer campañas en contra de las muertes de mujeres en Ciudad Juárez ni en varios municipios del Estado de México; tampoco han exigido ni han realizado protestas por las constantes narcoejecuciones en toda la república. La cuestión es que, cuando se habla sobre aborto o eutanasia, los fundamentalistas poderosos, hacen una fuerte presión política a los gobernantes y legisladores para derribar leyes que “ponen en riesgo la vida”, aparecen en entrevistas, protestan fuera de los recintos legislativos. Pero cuando el tema es, como en el caso, el aborto o la pederastia, los paladines se transforman en fantasmas.

También quiero recomendar la columna de ayer, 11 de abril, de Ciro Gómez Leyva, también en Milenio Diario quien publicó una entrevista a Paulina, la niña cachanilla que resultó embarazada después de haber sido violada y a quien las autoridades le impidieron abortar prometiéndole todo el apoyo del mundo. Pues el apoyo nunca le llego, aunque el hijo si. Y uno se pregunta de donde saca valor un tipo como Chespirito para, según él, apoyar la vida. Ahora si, que todo el mundo me disculpe, pero ese señor ya es todo un cadáver, y ya es decir algo.

Para quien desee leer tal cual las columnas referidas, busquen el Milenio de ayer o mándenme un correo a ogalam@gmail.com y yo se las presto.

Le ruego a Dios para que México se convierta en un país donde cada quien tenga el derecho de decidir sobre su propia vida y para que las mujeres ya nos sigan sufriendo por daños físicos y psicológicos.

¿Sientes que no rockeas lo suficiente?

2007-04-09T07:59:00.000-07:00

Kit Lady Rocker by Bratz y Kit Master Of Rockers Lilly Ledy para todos aquellos que quieren rockear con intensidad. Los puedes conseguir en http://davichonews.blogspot.com/ ¡Llama ya!, digo ¡Entra ya!

Se deshace el dragón

2007-04-07T06:21:00.000-07:00

El siguiente relato lo hice pensando en mi hermano Arturo J. Flores, alias el "Jartur", quien, desde ya hace un tiempo, imagina dragones caminando por las calles y complicando el tráfico aéreo... o quiza quien nos los ve soy yo.

Ponte Kumbala ¿no?

…luz, rota es la luz, luz de neón…

Adriana baila. Toma al hombre y lo mueve al ritmo de la canción. Ella se quiere enamorar de nuevo. Quiere entender que de la noche son las cosas del amor. Acaricia el cuello de su pareja y se deja rodear la cintura por el hombre al tiempo que aprieta los labios e imagina su cuerpo desnudo en una cama grande con almohadones de pluma. Una mano del hombre dibuja una constelación en la espalda de Adriana usando el sudor de la mujer como tinta y se toma un tiempo infinito para hacerlo, como si Dios estuviera creando un nuevo mundo en la piel apiñonada de la bailarina.

¡No la quites, por favor! Súbele un poquito más, porfas…

...una risa, una caricia y en la pista una pareja se vuelve a enamorar…

Adriana se aprieta cada vez más al cuerpo con el que se mueve. Ahora le toca la cara y aunque no encuentra ninguna conexión, se ilusiona cada vez más con un rato, una noche, lo que duren las vacaciones, un año, toda la vida, junto a él, el prometeo que le robaría el fuego y la llevaría en carrito a una ciudad donde se llega caminando.

...en el Kumbala todo es música y pasión...

Una sensación en la yema del dedo la hace regresar del idilio imaginario en el cual ya los nietos le jalaban la bata para que jugara con ellos, junto al amor de su vida. Una áspera superficie la obliga a subir la mirada a donde está su mano y nota una piel verde y escamosa. Siente un aire caliente proveniente de la boca de lo que era su pareja junto con una disculpa: lo siento soy un dragón. ¡¿Un dragón?! Lo que pasa es que un tipo ebrio me atropelló y ahora quiero hacer una vida normal de ser místico…Adriana, con la ilusión sangrando, sale a buscar otra canción.

Chihuahua: El tiempo se detuvo

2007-03-30T11:49:00.000-07:00

En estos días de ajetreo chilango, lo único que me relaja es cómo pasa el tiempo en Chihuahua. Aqui los relojes no tienen prisa y los habitantes se mueven en una especie de low motion que los mantiene jóvenes y relajados. Envidia me da verlos caminar o manejar o comer sin la prisa que padecemos los chilangos. Tengo aqui tres días y me parece que han sido dos semanas. La tranquilidad se respira en estas calles de poco tránsito y cielo sin nubes. Espero que el virus de la calma entre por mi nariz e inunde mis pulmones. ¡ Que shido es Shihuahua!

La pobreza del ser humano

2007-03-24T14:41:00.000-07:00

En tu mirada percibo una soledad profunda, una intranquilidad vetusta que te mantiene tenso a todas horas. Imagino que cuando manejas, un enfado sicótico te posesiona al mínimo centímetro de pavimento que algún taxista histérico te gana en las horas eternas del tráfico diario. Pienso que tal vez, esa mirada intensa que desgasta tus pupilas es producto de una incomprensión oscura, que tu mujer evita tus charlas por vacías y mundanas, que tus hijos se están transformando en una suerte de monstruos egoístas que no te dejan paciencia para soportar las quejas de tu madre sobre tus pocas y cortas visitas. Que te sientes como robot en tu trabajo, donde la única diversión es la burla que profieres a tu compañero de cubículo porque le envidias el sueldo.

Trato de entender que eres una víctima, un alma castigada por la brutalidad del mundo y sus vicisitudes. Que no eres influyente; que estás atrapado en la idiosincrasia pobre de tu país. Que culpas a todos por tus males; que te sientes como un extraño hasta en las reuniones con tus pocos amigos. Intento ponerme en tu lugar, pero no puedo; lucho con la imperiosa necesidad de pedirte un favor, pero soy derrotado por ella, así que… ¡¿Podrías dejar de verle el culo a mi vieja, cabrón?!

Interprete la foto

2007-03-23T09:27:00.000-07:00

Las fotografías publicadas en este blog son de la autoría de Gabriela Romero Hernández.

Celebremos el fin del invierno

2007-03-23T09:09:00.000-07:00

Invierno Frío

Jesús ha nacido. Del vientre de María y por venia de Dios ha venido al mundo para salvarnos y traer justicia. José, su padre, está muy contento y trata de darle calor al recién nacido. La mula y el buey se acercan para protegerlo del frío; han llegado los reyes magos guiados por la estrella de Belén para ofrecerle al redentor oro, incienso y mirra. El ambiente está invadido por la alegría, Dios nos ha bendecido…

Rosa siente un raro cosquilleo en la palma de su mano, es su pequeño hijo de dos años quien le pide lo levante del suelo tan frío. De repente vuelve en sí después de quedarse parada, imaginando, frente al aparador de aquella tienda que luce un hermoso y enorme nacimiento donde se representa la llegada del hijo de Dios a la tierra del hombre.

Son las doce y cinco del 25 de diciembre. Las calles están vacías casi por completo. Rosa recoge a su niño del suelo y le besa la frente. El viento helado obliga a sus cabellos a cosquillarle en el rostro. Su piel se eriza; abraza más fuerte a su hijo para protegerlo del clima. Hace dos días que llegó de Oaxaca buscando trabajo, prosperidad y olvido.

Rosa proviene de Oaxaca, de la Sierra de Juárez. Es una indígena mixteca que ha dedicado sus 22 años de vida al cultivo del maíz junto con su marido. Tal labor era agotadora según recuerda y a pesar de que no les bastaba para llevar una vida relajada, por lo menos comían como Dios manda una vez al día.

Viuda ahora, camina por las calles del centro del Distrito Federal descalza y con su hijo en brazos. Trata de convencerse de que aquello no pasó, de que vive una terrible pesadilla. Cierra los ojos, es inevitable el recuerdo: Marco, sentado en la silla levanta los pies para apoyarse en la mesa e inclinarse hacia atrás para fumarse un cigarrillo, aquella truena debido al constante uso y se rompe; Marco cae de espaldas, su cabeza choca contra esa maldita piedra que Rosa le había pedido una y otra vez sacara de la pequeña casa muy a pesar de que pareciera un escultura de sus antepasados. La muerte arrebató la vida de Marco al instante. Sin tierra, ya que la que trabajaba Marco pertenecía a la madre de su esposo, sin parientes cercanos y con una suegra cruel, Rosa tuvo que emigrar. Llegó a la Ciudad de México con el poco dinero que guardó y con otro tanto que la había robado a la madre de Marco.

Abre los ojos, se encuentra perdida en una ciudad enorme, brutal. Lágrimas escurren de sus ojos al sentirse tan ajena al lugar donde se encuentra. Y éstas fluyen con mayor intensidad cuando Rosa piensa ya no dónde dormir sino cómo le va a hacer para alimentar a su pequeño hijo. Decide alejarse de aquel aparador y busca un lugar que no esté tan sucio para poder sentarse y descansar un poco. Camina por Pino Suárez; dobla a la derecha cuando encuentra la enorme plancha de concreto del Zócalo. Por fin encuentra un lugar bajo los arcos de los edificios del gobierno del Distrito Federal. Una pequeña sonrisa se dibuja en su boca cuando encuentra un viejo billete de veinte pesos tirado y piensa que su situación puede mejorar. Ya sentada, se acurruca rodeando a su niño con los brazos...

Ocho y media del 25 de diciembre. El sol ya quema el asfalto con intensos rayos de luz aunque el viento parece venir directamente del polo norte. Cruz detiene su taxi frente al Gran Hotel de la Ciudad de México, sobre 16 de septiembre, y se pregunta porqué demonios se paró a trabajar si a esa hora el pasaje es escaso o de plano no hay. Culpa a la pesada de su suegra que ya a las siete en punto estaba de pie realizando limpieza; y de quedarse a que la señora le estuviera recordando las infinidades de carencias que hay en su hogar, prefería tomar su unidad y lidiar por lo menos medio día con la ciudad.

Cruz reclina un poco el asiento y se prende un cigarro cubano de los que le regaló su compadre. Piensa en que el frío fue inclemente durante la madrugada y que a pesar de que su chamarra era calida, no podía evitar sentir algo de frío. Mira a la nada. Por un momento siente que el sueño lo va a vencer hasta que un bulto inusual que se halla en los arcos del edificio más alejado del gobierno llama su atención. Imagina que es un costal lleno de basura, sin embargo el aire mueve violentamente una cabellera larga. Baja de su automóvil para tener una mejor visión. Pisa una rama se pino tirada en el suelo que está cubierta por escarcha blanca. Es una maría, dice en voz alta y regresa a su asiento.

Los minutos pasan y la mujer no se mueve; de hecho continua en la misma posición. Cruz piensa que el intenso frío, poco usual en la ciudad, la mantiene inmóvil. Toma la vieja frazada con la cubre el asiento posterior de su taxi, sale de él y se encamina hacia los arcos donde se encuentra la mujer. Mientras va caminando piensa: pinche frío, está cabrón.

Por fin llega a la mujer y la llama para que tome la frazada, pero esta no se mueve. Cruz nota que está aferrada a un pequeño niño, igual de descubierto que ella, igual de quieto. La toma por el brazo para hacerla reaccionar y la piel de la mujer está más fría que el toldo de su carro cuando lo limpió por la madrugada. Se da cuenta que las piernas y brazos de la mujer están morados y pálidos. Abre los ojos, sorprendido: nunca había visto a una persona morir de frío, mucho menos a un niño…

Rosa trata de cubrir a su hijo del viento tan helado. Lo frota con la poca fuerza que le queda. El niño solloza constantemente. A Rosa se le nubla más y más la vista. El cansancio y el frío no la dejan pensar claramente. Aprieta a la criatura. Intenta pararse para buscar un refugio para resguardarse del clima, sin embargo sus piernas se rehúsan, todo su cuerpo se niega a moverse. Una lágrima corre por su rostro, la misma lágrima congelada que Cruz intentó limpiar cuando la encontró a los pies de los arcos del edificio de gobierno, congelada. El billete de veinte pesos se encontraba todavía en su mano tiesa, asfixiado como lo habían sido las esperanzas que éste generó en su dueña.

Juan Gabriel y el cocodrilo

2007-03-22T10:46:00.000-07:00

Juanga miente

Juan Gabriel miente. con un poco de tu amor… con un poco de tu amor, con un poco de tu amor. Qué mamada es esa, piensa Raúl. El travesti canta delirante la canción acompañado de una rocola que expulsa, además de música, infinidad de luces rojizas. Yo no doy, pa que me den poco, piensa y aprieta la mandíbula. Llora, se rasguña; rompe sus guantes de red. Empina el codo, la cerveza se escurre por los lados de su boca. ¡Yo no quiero un poco!, cavila. ¡Pinche Juanga! Continúa con la canción. La cadencia de la música tiene hipnotizadas a sus cuerdas bucales y a su cerebro. Abraza la máquina musical y los recuerdos corren por su mente como las lágrimas escurren por sus ojos. ¡Juan Gabriel miente! ¡miente el muy puto! Ya termina la canción. Raúl abre bien la boca para soltar la última frase de la letra. Termina su trago, arroja la botella y abandona la cantina. El sol lo recibe con una bofetada de luminosidad. Se sienta en la banqueta. A un lado un voceador ruge ¡Juan Gabriel fue asesinado en Ciudad Juárez! Las personas, aunque pasan rápidamente, compran una copia del diario. Raúl sigue sentado en la banqueta. No puede evitar oír la charla que se ha hecho en un grupo de taxistas. ¿Ya vistes? ¿Por qué lo habrán matado? pregunta uno; el otro contesta: ¡por puto! Raúl, rascándose por debajo de la peluca, sentencia dentro de su cabeza: no fue por puto, fue por mentiroso.

Lagrimas de Cocodrilo

Pésimo es, tener ganas de llorar. Peor aún, querer llorar y no poder. Ya lo dijeron los poetas románticos de la canción ranchera. O quizá sí puedo, pero igual y mis lágrimas corren para adentro de mi cuerpo. Seguramente perdieron el camino. O decepcionadas del relieve de mis mejillas y del frío de la calle, prefirieron explorar más allá (en este caso, mas acá) de las glándulas lagrimales. Tal vez por eso ando medio amargado. Todo lleno de sal. Además de que estoy engordando. Todo lleno de agua. En una de esas me empiezan a salir escamas y mis caninos serán visibles aunque tenga la boca cerrada. ¿Será que mi cuerpo está harto de mi? Pues, para ser honesto, yo estoy harto de él. A estas alturas de mi vida, que ya es decir algo, me gustaría tener una metamorfosis kafkiana; pero no transformarme en una cucaracha, que asco. Mejor en un cocodrilo si, en un lagarto feo, mamón y arrastrado (¡¿más?!) para justificar las lágrimas que no me salen.

Cuentos arrebatados de mí mismo

2007-03-20T17:00:00.000-07:00

Algunos cuentos...

Ruptura
Tu. Yo. Tu y yo formamos un uno; un uno que apenas cabe en el universo pero no así en una habitación porque, simplemente, no nos soportamos.

A ver ¿qué se siente?
Llegó el momento de intercambiar lugares. Tome su pluma y piense en escribir algo para entretenerme, para educarme, para transportarme…yo esperaré de este lado con un billete en la mano.

Centro del Universo
Su objetivo en la vida era ser el centro del universo y lo logró. Hoy día escribe sus memorias en una silla al borde del fin del mundo abrazado por la soledad.

Guerrilla
Cansado de la dictadura de tu corazón he decidido revelarme. Lo hago y triunfo sobre tu imperio. Y hoy, tristemente, me doy cuenta que soy tu damnificado.

Y pensando en otras cosas...

Ayer, 19 de marzo, se me ocurrió meterme al cine a ver la película "Niñas Mal" de Fernando Sariñana. Honestamente el filme es gracioso, pero hubo un detalle del que me percaté al final del mismo: seguimos carcajeándonos de clichés. Y no se si esto ocurra en todo el mundo. Es decir, la cinta no innova respecto a los chistes que se hacen o a las situaciones que presenta y a pesar de ello el público se doblaba de risa. A mi se me hace que toda la humanidad se encuentra encerrada en una espiral tipo "eterno retorno" donde podría morirse de risa de un solo chiste bueno. Por lo demás, la película está como para un día de mal humor.

La Primera después de mucho tiempo

2007-03-15T13:15:00.000-07:00

Desvestido para matar.

Llegué con ganas de matar. Rápido me desvestí y hundí mi cabeza en la almohada, la cual, murió asfixiada.

Con una hueva…

Las cobijas se han vuelto pesadas y acalorantes. Los cabellos están revueltos en la almohada y cuando me levanto, noto que me he quedado dormido.

Subo un par de relatos cortos como una tarjeta de presentación para quien se le antoje leer este blog. Cada determinado tiempo publicaré algunas cosillas interesantes nomás por el mero gusto de hacerlo.